Se hicieron las palabras gelatinosas, acuáticas, navegantes entre mareas de sol abrasador. Pequeñas medusas azules deslizándose en la vastedad marítima del alma...
Marinel.

lunes, 31 de octubre de 2011

Uhhhhhh...Brrrrrrrrr...Ufffffffffff

Me espían llegando al punto álgido de la locura visceral de esta pantomima; este juego erróneo y horrendo.
Los siento. Me rodean sin preámbulos. Seseantes, sus alientos penetran las paredes de mi cuerpo agarrotado.
Noto arder mis pupilas fijas en un techo que parece alejarse hacia la infinita y tétrica negrura. En mis manos, un ligero temblor se aproxima hasta hacerse terremoto incontrolable buscando aferro en las sábanas deslizantes.
También ellas pretenden huir de lo inexplicable.
Mesan mis cabellos enredándolos entre sus dedos perdidos al tiempo que un chillido atroz, rasga el silencio moribundo.
Es mi voz salida de unas profundidades desconocidas para esta pétrea mujer que soy.La respiración paralizada, el sueño ido, la garganta seca.
En mis entrañas pobladas de extrañeza, algo va cobrando vida impetuosamente.
No quiero pensar. Y pienso.
No quiero ver. Y veo.
No quiero morir...
Y muero.

Imagen de la red.

 Música de fondo, insistente, incansable, continua...
¡Ah!
Este despertador se merece un beso.
Uffff, ¡maldita pesadilla!




*Feliz noche de difuntossssssssssssssss
Hassssssta el Miérrrrrrcoles amig@sssssss

domingo, 30 de octubre de 2011

A mi sombra le gusta el sol.


No es blasón, estandarte ni bandera.
Llámalo como tú quieras,
pero es mi sombra que espera.
¡Y desespera también!
El sol  se marchó de fiesta,
y ella con luz no se acuesta…
Pero sin ella murió.
Allá donde mire, la noto.
Me rodea, me atosiga
¿Qué deseas qué te diga
sombra querida y amiga?
No soy el astro que reina
ni puedo brillar en ti.
El otoño está enconado
el invierno llegará
y tú, mi sombra adorada...
Ansiarás la llegada
de su eterna enamorada:
La primavera voraz.
Caminarás a mi vera
Por delante y por detrás
estirarás tu figura
a veces la encogerás
serás mi yo petulante
mi cuerpo que a solas va
haciendo como los niños...
Que juegan sin descansar.


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viernes, 28 de octubre de 2011

Esbozo de ensueño.

Cayó el mismísimo silencio,
en la penumbra quejumbrosa del olvido,

sonaron las campanas.

Recelaban los pájaros del cielo
 invadidos de su propia ingravidez extenuante
 y allá a lo lejos se vistieron de luz los alborozos.


                           No hay candelas encendidas
 en los ojos
 ni puertas atrancadas
 para el paso.
Se nota un aleteo
 despuntando  en las montañas.


Renuevan sus  alforjas las nubes sigilosas
y en el prado

 ya corren las gencianas
 vestidas de colores.








Como lágrimas celestes caen las hojas
 y en el viento las voces del adiós
se derraman sigilosas.




Es bucólico el lugar porque lo pinto con los ojos del no ver,
aquellos que no saben del dormir o el despertar,
se adhieren mis  pupilas en ese regocijo de inventar


parajes de ensoñar para evadirse…
A grandes pinceladas.

 Imágenes de la red.

jueves, 27 de octubre de 2011

Paraguas y sopa.


Llueve.
Es día de paraguas  en la calle y sopa calentita en la mesa.
Momento acuoso en las retinas, pereza en el alma, desidia en las manos.
 A no ser que…
Te tenga a ti aquí como te tengo, predispuesto al antojo de mis dedos viajeros.

... Me esperas  en disimulado silencio.
Omnisciente, casi misericordioso.
Sonrío al tomarte en mi  regazo percibiendo tu contacto electrizante, tu anquilosada presencia a punto de sucumbir a mis deseos.
Te abres a mí. Me cierro en ti.
El entorno comienza la danza de la disolución, y en su baile, el cénit no es otro que la inexistencia.
Defenestrada, la realidad se esfuma.
Somos lo único que persiste de manera obstinada, somos nosotros fusionados, adheridos, mimetizados.
Eres parte de mí y yo te correspondo… hasta que te cambie por el siguiente de turno.
Sí... nuestro amor es efímero, aunque, si me gustas lo suficiente…te recordaré.
De momento me tienes embaucada.

 Mujer libro- Dalí


Eres un gran libro.

martes, 25 de octubre de 2011

Los días náufragos.


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Amanezco el día
derroche de energía.
La agreste soledad nocturna
emancipa mis sueños.
Me pasean los minutos
lánguidos o trepidantes.
Las horas florecen en mi jardín
del encanto.
Echa el ancla
la noche en el puerto
de mis sienes.
Su amarre
aletarga los sentidos
 que poseo.
Albor y desinencia 
me hilvanan
futuros livianos
e ignotos.

lunes, 24 de octubre de 2011

Cuando mi voz calle...

"Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando."

 Así, como decía Rabrindranath, haré yo que mi corazón hablé cuando la muerte me de alcance. Ese músculo mío no morirá conmigo. Será cobijado en otro pecho donde sus latidos sean voz para unos oídos  sensibles a su bombeo incansable.
Bajarán las persianas de mis ojos, sabiendo mi orden de  realojo en otro rostro anhelante de paisajes.
Desmadejada e inerte a manos de la densa oscuridad pintada con guadaña, impediré mi desahucio irremediable haciendo mis órganos viajeros de  otros cuerpos  pendientes de vivir.
Así viviré dos vidas.
No será mi vestimenta habitual  la que se aprecie, pudiendo variar  según sean huéspedes mis miembros de aquel  o aquella que los lleve, pero  ahí caminaré con pasos nuevos viviendo en las entrañas de otro ser sus penas y alegrías, haciendo algún que otro intento de ser otra vez yo desde esa guisa.
No os extrañéis pues si  tras ser esparcida ya en cenizas sobre ese mar que me subyuga, leéis unas palabras que os traigan el recuerdo de quien fui…
Mi voz habrá callado con la muerte…
…Mas no mi corazón que sigue aquí.

 Imagen de la red.

sábado, 22 de octubre de 2011

Texturas imaginadas.

Tan sólo con mirarla, se hacía textura entre sus dedos.
Quizá en acuarelas la pintara…
¿Y hacer un óleo de su pelo?
Ohhhh, aquellos senos siendo naíf, ¿cómo  estarían?
La curva de su vientre en terciopelo cosido sin agujas.
O el hueco de su espalda ya perdida en suave maché formando curvas…
Sus labios no producen titubeo, mirándola decía:
En seda o porcelana fina.
Al fin, mientras pensaba, el  Washi en sus manos modelaba.
Así, utilizando sin pensar el Origami, su musa fue tomando forma de campana, más tarde adquirió cierto volumen de paloma, pasando a ser de garza y en tanto y tanto manoseo, fue cuerpo de mujer para su ansia.
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Las caricias
*
¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
¡Qué acordes tan profundos!
¡Qué escalas de ternuras,
de durezas, de goces!
Nuestro amor silencioso
y oscuro nos eleva
a las eternas noches
que separan altísimas
los astros más distantes.
¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
*
 Manuel Altolaguirre

jueves, 20 de octubre de 2011

Y si me apuras...

En forma de aleteo me persigue, se enreda en los pendientes de mi mano, me sube por la espalda llegando a mis oídos, se aloja en mis mejillas de pronto enrojecidas y un fuego me consume.
No importa si el sol se fue muy lejos allá donde se pierden los sonidos; me quedo con su brío.
Eriza mi piel  con su llegada sintiendo que mi sangre se derrama.
Me quita los sentidos:
No veo
No huelo
No escucho
No hablo
No toco
Y si me apuras mucho…
Ni camino.
Estoy en mí, pero sinmigo.


http://api.ning.com/files/U2Mnxyv0poTxCctvQx3EisJsaD1P*1PlpqLot29wD5INC3PquFshSSVSeT3aVauxpJ8FS7c6l0EKrQizZ3jweNlP1oSvcDiK/mujer_de_fuego.jpg
 
Yo sé de lo que hablo, ya te lo digo…

miércoles, 19 de octubre de 2011

Si llegas a encontrarla...

Se va haciendo sendero con pasos retenidos a solas en quebranto.
Lo que antes fue ilusión...
Permuta en desencanto.
No existe el retroceso, se dice para sí.
Es lento el caminar para quien no quiere marcharse.
Apura los sonidos del presente que ya forma el pasado de aquí a unos momentos. Se obliga a retener en la mirada los verdes  sumergidos, o aquellos blanquiazules pintando sobre ella el techo de la tierra que es su hogar.
Mirándola, verías la derrota  apenas sostenida, mujer meditabunda y asustada  sintiendo el terciopelo de su piel resquebrajada y el alma moribunda.
No tiene ya sentido ser flor en el camino.
De espíritu jovial; hoy fuego alicaído.
Si el rostro pusiese al descubierto,  la lluvia de sus ojos mojaría esa curiosidad que a ellos te llevó, y te sorprendería el  rictus de amargura o esa piel ahora desvaída  sin asomo de rubor
La llaman Confianza y camina algo extraviada…
Si llegas a encontrarla en tu camino, hazla mirar atrás:
Indemnes sus huellas persistieron, aguaceros de sus ojos  las regaron y en bellos jardines  su paso desganado,al fin las convirtieron.
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Confianza es una flor que siempre mira al cielo y hemos de mimar...

lunes, 17 de octubre de 2011

Sigue siéndonos...

Estás cansada y comprendo que lo estés  en esa postura que adoptas tan incómoda para mí. Pareces anudada con ese enrevesado cruce de piernas. Aún me maravilla que puedas escribir teniendo encima ese armatoste luminoso, pero tú siempre fuiste así: de poses raras
Algo pasa por tu rostro…
Pasó la luz de ese aparato a tu cerebro, lo sé. Recién salida del horno, pintas esa pantalla con palabras redondas y chiquitas, más parecen hormiguitas laboriosas que letras.
Laboriosas como tú, incapaz de aposentar todo tu cuerpo de una vez... cuando descansan tus miembros, ese otro cobijado en tu cerebro labora sin descanso.
Eres déspota con él; piénsalo...
Cierras los ojos. Te vence el sueño, pero ese del postre...el que eludes fácilmente, no el de la negra oscuridad que siempre vence. El otro soñar lo llevas sumergido en tu corazón donde nada junto a tu sangre por los ríos de tus venas.
Te doy un ligero toque de atención: 
Duérmete un poco, déjate acunar por el espacio de la nada, del ninguneo absoluto, sé plácidamente un ovillo entre sus dedos momentáneos.
Soy tú, tú eres yo. No hay nada mejor que verte desde fuera siendo tu adentro. 
Niega tu cabeza el regocijo de cerrar esas persianas de tus ojos, las quieres bien abiertas.
Sé bien que no cambiarás, que tienes arraigados los sentidos a esas las alertas del entorno que pasa de puntillas. Anhelas sentir cada segundo aún cuando se esconda.
Anda, escribe dejándote la piel en el intento de envolver el universo entre palabras. Sigue siéndonos como somos; total ya no somos niñas de vestidos de mariposas. Ahora sólo queremos atraparlas en las letras que siempre nos persiguen...

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Unas palabras profundas...

Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal,

hay un lugar.

Nos vemos ahí.

Cuando el alma yace sobre la yerba.

El mundo esta demasiado lleno para hablar de él.

Las ideas, el lenguaje, incluso la frase 'cada uno'

No tienen sentido.



"Yalal ad-Din Muhammad Rumi"
















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