Es el corazón un pájaro libertario. Viaja con sus alas entre la sangre, sobre los huesos y el complicado engranaje de nuestro cuerpo. Saben a gloria sus aleteos felices de los que siempre cae una pluma, y cual una bella durmiente, se aposenta en el lecho de la mente haciéndose recuerdo intenso e inolvidable...
Marinel.

domingo, 29 de abril de 2012

Jugando a escribir con Mos.

Mos, desde su orilla, nos ha propuesto un reto escribidor, al que me he acogido con gusto. No había un género en particular ni rígidas normas que utilizar, tan solo, la de poner unas palabras que él enumera así:

1-MÁSCARA
2-MAÑANA
3-CREDO
4-RETRATO
5-APENAS
6-DISPARO
7-REBELDE
8-NIEBLA
9-QUEBRADA
10-GOLPE
11-PENSAMIENTO

Yo, como siempre, a mi manera he realizado el reto en intento poético, en esbozo de letras de rima libre, en definitiva:
He encadenado sus palabras a mi antojo.
Mos, espero que te guste!


El tibio sol que como máscara extraña
sin más patraña
acerca la mañana hasta el sofá.
Se le hizo  noche rezando un Credo
mientras miraba ese retrato por olvidar.
Apenas roza la luz su cara
como un disparo y abre los ojos
desconcertada.
Siempre rebelde pinta una niebla
en el paisaje mental.
Se siente lenta, algo pesada
más bien quebrada por ese golpe
del pensamiento.
Cuando al mirar la ventana
el desconcierto la hace volver
A la realidad…

Imagen de la red.


sábado, 28 de abril de 2012

Ignorando...

Tú sabes más que yo.
Todos saben más.
Yo sólo soy un sueño vívido
una fragancia
un suspiro vertebrado con un músculo que la empuja hacia un camino incierto de final irrefutable.
Tú y tú y tú.
Todos sabéis infinitamente más de lo que yo podré saber jamás.
Yo seguiré aprehendiendo para intentar aprender
y ser algo más que un bosquejo femenino en manos de un pintor imaginado
que tal vez sepa quién soy en verdad
o qué soy.
A veces me siento brisa
y a veces huracán.
Siempre agua resbaladiza
huidiza
A veces siento pájaros dentro
también me siento jaula.
Pero, por supuesto
No sé por qué…
Imagen de la red.

viernes, 27 de abril de 2012

Desmadejada.



Se me caen las sensaciones.
Cayeron rodando como madeja de lana que al girar, va desprendiéndose de algún cabo suelto.
No sé si recogerlas y volver a colocarlas en esta caja de costura que me siento.
O por el contrario…
Dejarlas deshacerse sobre el suelo.
Ya lo pensaré mañana.
Como dijo Scarlett O'Hara.

Imagen de la red.


Bajo la sensación del cloroformo.
(Solo parte del poema)
*
Cubista, futurista y estridente,
por el caos febril de la modorra
vuela la sensación, que al fin se borra,
verde mosca,zumbándome en la frente.
*
Ramón María del Valle Inclán.

Cuento minimalista.


Una vez más amanece, un día nuevo se abre repleto de matices de sobra conocidos, otros, acechando inquietos deseosos de ser descubiertos, como niños atrapados en el juego del escondite.
Son horas maternales con besos, los arrumacos y las cosquillas hasta que la risa estalla iluminando más que el sol, todos los rincones de la habitación de nata y fresa.
Y el camino por delante. La misma ruta que nuestros pies podrían seguir solos, pero nosotras acompañamos con esas charlas íntimas entre madre e hija que tanto nos gustan.
Viene el parque por donde crecen a borbotones los árboles y las flores y allí, en ese mágico lugar de nuestros-más tuyos que míos, en los que estoy alquilada- días colegiales, salimos a inventarnos, como siempre y sin cansarnos, los cuentecitos pequeños de rimas sencillas:
Yo-¿Empiezas tú?
Sandra-¡Vale!
Sandra-En ese arbolito pía un pajarito.
Yo-Llama a  su mamá, que se quedó detrás.
Sandra-En las flores moradas se esconden mil hadas.
Yo-Que duermen aún ¡tan regaladas!
Sandra-Saldrán de paseo llenas de perfume.
Yo-Y harán que la pena se esfume.
Sandra-Los árboles están calladitos.
Yo-Esperan al sol que les da calorcito.
El parque se queda con nuestros pasos ya dados mientras se aproxima un griterío infantil saliendo a recibirnos parte de él. Las niñas y madres, hay padres también. Hoy hay monitores que os llevan de excursión, jóvenes que os harán disfrutar del día.
Todos uniformados con vuestro chándal, gorras, y las mochilas cargadas de esa infantil felicidad que se os desprende impregnándonos a los adultos a los que tanta falta nos hace.
Besos lanzados desde la ventanilla del autobús que recojo y te devuelvo con ese amor inmenso e inagotable que siento hacia ti.


Imagen de la red.

jueves, 26 de abril de 2012

De pieles sin tiempo.

Qué trémulo
 el latido 
al roce de tu aliento.
Las manos prisioneras
en cárcel del anhelo.
Mi piel 
se hace camino 
debajo de tus dedos.
La tuya
es mi universo.
En ella con mis labios
invento  cielos nuevos.
El sol
crepita en la ventana
sorprendido.
Ignífugas las pieles
de horas enmudecen.
La noche
sigilosa 
nos cubre con su manos
de suaves terciopelos.

Amantes mariposa, oleo sobre tela y ténica mixta

martes, 24 de abril de 2012

Una más...


Soy solo una mujer
tan solo una más entre millones
Silentes callejones
de gheisa doy los pasos
Obviando nubarrones
El astro veo por fin 
Se me insinúa
sugerente y atrevido...
Curiosa es la existencia en arrebatos convertida.
Sonrisa arrebolada, ¡tan tímida!
Tal vez tan infantil como taimada.
Ahora el sol en esta porcelana de mi piel
Ayer la furia o desazón
Hoy solo vida y sus desmanes...

Imagen de la red.
Allá, en un rincón de mi jardín, crecieron tulipanes.

domingo, 22 de abril de 2012

A l@ sensible...


Tiembla la calma en las yemas de mis dedos intuyendo la cercanía grácil del contacto acuático desprendido de mis ojos.
Lento abandono de guaridas gemelas, que deja un reguero trémulo, visceral, adherido en mi vientre.
Aleteo sutil en el órgano rojo, pulsador de mis caminos sentimentales.
Un lejano murmullo de mar es resonancia.
Emoción, susurro:
Bienvenida seas, vengas de donde vengas.
Y ríase el mundo del tesoro  marino que navega en...
Imagen de la red.
mi mirada.


"Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y esa, sólo esa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas."
Pablo Neruda.

sábado, 21 de abril de 2012

In-quietud.

Apostada en este bosque de la vida, entre árboles pretéritos de espesura enmarañada,
 intento imaginar devenires incógnitos.
De las ramas nacen trinos bulliciosos de pájaros negros 
 entorpeciendo la entrada a la dicha con su trágico aleteo.
Exangües, las ilusiones transitan extrañas.
En mis ojos el desierto hace ancla.
Llegará la luna a enhebrarse en mi cabello ahora soleado.
El presente me llama, mas no quiero oírlo con su voz apestada.
Ese hálito infecto desbarata  corazas.
Y la mía está agrietada.
El sosiego marchó y con él…
¿La esperanza?

Imagen de la red.

Hay días que amanecen sin mar
Se hace selva mi espíritu
Soy orilla imposible
Sin olas…
No hay playa.

viernes, 20 de abril de 2012

Incendio...

Emerge un festival en las entrañas
un algo etéreo e intangible asciende en llamarada.
La dermis se desviste de su nácar
se torna color grana.
¿Es furia disfrazada?
¿Es  magia?
Volutas de apariencia torturada
ascienden y ascienden sin cordura.
Tal vez sea un conjuro
en pira suscitado.
Carácter anodino
ahora envuelto en flama.
Instantes de ardentía desmedida.
Arrojo es la palabra.
El fuego recorrió todo el paisaje
Tras él, llega la calma
Se quedan los rescoldos
El alma...
Demudada.

Imagen de la red.

miércoles, 18 de abril de 2012

Amapolas...

Dicotomía es el recuerdo diluido.
Un paso al frente en la batalla de olvidarnos.
Caímos en la trampa de ilusiones venidas de ambos flancos.
Izamos la bandera antes de cerciorarnos.
Oculto el enemigo sonreía.
dispuesto a ajusticiarnos.
Fue lanza en nuestro pecho aquel engaño.
Ahora este paisaje ya es aquel.
Ya ves…
El campo está minado
de rojas amapolas que rezuman
los besos de tus labios
y mis labios.

Imagen de la red.

martes, 17 de abril de 2012

Metamorfosis...

De la crisálida  de luz se va deshilachando el día sedoso bajo el manto del cielo esperando convertirse en luna...


Imagen de la red.

domingo, 15 de abril de 2012

Y los ojos...

Se me pierde la mirada, huye hacia dentro
 intentando no ser alcanzada por la vasta memoria.
 No consigue llegar al momento estelar de olvidar los entuertos.
Y los ojos abiertos.
Las paredes de azul tenue y malva en la cabecera.
Las cortinas de distintos azules y de topos blancos que me recuerdan estrellas.
Esa cómoda bella con la caja de música que a estas horas no suena,
su interior tiene joyas austeras; baratijas de hippie también, un botón, imperdibles,
un pendiente huérfano de su hermana gemela.
O un collar de perlas que ahora son cientos.
Y los ojos abiertos.
La retina recuerda otros trances  removiendo pasares
de los días que llegan y se marchan veloces recogiendo las risas,
las penas, los  errores  o aciertos.
Y los ojos abiertos.
Los sucesos anclados en pupilas insomnes
de parajes despiertos
donde se cobijan
Mis ojos abiertos.



*Nota de humor:
 Abiertos, ¡pero con gafas, que si no...!
:)

sábado, 14 de abril de 2012

Pájaros al vuelo...

En la escuálida  línea de la emoción, deposito mis letras. Deslavazada grafía en persecución de saberes ajenos con los que enhebrar esa aguja invisible de los afectos, y coser en mi adentro con hilo fino una urdimbre sensible, verbal, certera
Una rapsodia de ideas sin cercenar expandidas sobre este epitelio protector de mis huesos, donde guardo el carbúnculo carmesí, ese núcleo de vida que me hace sentir.
No pido o anhelo más, solo echarlas al aire, verlas volar...

Imagen de la red.

viernes, 13 de abril de 2012

De gestos sinuosos...

Si miras con tus ojos mi entrecejo,
verás un parpadeo más abajo,
pestañeo fugaz,
mueca sutil,
en la nariz
que
como flecha,
te indica una
abertura
más
a
b
a
j
o

Si al fin mis labios encontrases
cual fruta jugosa relamiendo
en el aire una dulzura...
Atente a la locura,
al arrumaco
que abre la compuerta
del río afrodisíaco
y los compases.

Si sientes el  ávido deseo
de hacer bebida tuya
 los bordes de mis boca
saciando así la sed
recién nacida

Yo soy el vaso,
no lo dudes:
El néctar
de tu vida.

Imagen de la red.

jueves, 12 de abril de 2012

Residente eterna.

Reside enraizada al jardín de sus entrañas; hermosa, fresca y perfumada
Ahí, donde el paisaje interno se distingue por un constante vibrar.
La sabe y deja que crezca sin podarla; salvaje, libre, veloz
Habita junto a eso que llaman sentimientos, acompañantes sempiternos de su osadía.
Un día le puso nombre un aleteo libre gravitando en su interior que en eco repetía:


Poesía                Poesía             Poesía                        Poesía
                                                        Poesía 
          Poesía
                    Poesía...
Foto mía.

"Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio."
Federico García Lorca.

martes, 10 de abril de 2012

De la tierra al mar y viceversa.

Me alejo al son de caracolas instaladas en mis sienes
haciéndome riachuelo.
Desemboco en la marea del gentío.
A veces no distingo si este cuerpo es mío
en medio de ese piélago.
Fantasma entre las ondas
de corrientes vacilantes
y rumbo equidistante.
Enredada en las espumas, descamada,
flotando sin aliento y al final…
A la deriva
Siendo otra vez partícula de arena
en la playa de mi isla.
Al tiempo del olvido 
se acerca en bajamar ya sin bravura, 
sutil embaucadora
sosegado su aguaje.
Y yo, atolón siempre en espera

lunes, 9 de abril de 2012

Los rosales...cuento en duermevela...

En la funesta casa de al lado, muerden las espinas de los rosales morados  que se plantaron solos una noche cualquiera; a escondidas de todos. Se comenta en el barrio que son una fusión de  rojo óxido y azul desvaído, de ahí su color. Si te acercas a olerlos, por una de aquellas sorprendentes causalidades  de la vida en la que los vecinos, siempre indiferentes, te invitan a tomar café…
Procura mirar su explosiva belleza sin aproximarte, porque semejante alarde, no es más que un cebo para hincarte las espinas y absorberte la sangre.
Encadenándote de por vida a sus raíces.
No es otro el secreto de su imagen falaz.

Imagen de la red.

Olvidaba decirte que son de una determinada especie a la que llaman:
Gobernante.

sábado, 7 de abril de 2012

Síntomas inconfundibles.

Si ves en un rostro de nácar emerger dos amapolas
O en unas manos entre suave estertor, nacieran sendas palomas.
Quizá el murmullo del mar desbordándose en los labios.
Nada te lleve al engaño
si de ese pecho brotara el sonido de un tambor.
Es persona transformada en sentimiento
creciendo lento, muy lento.
Enfermedad endulzada
sin receta que la cure
ni deseo de ser curada
desde el tiempo 
y de su albor.
Ya sabes de lo que hablo...
¿Quién no ha enfermado de amor?


Imagen de la red,del blog de Sinphony

Hoy una frase de un amigo  que nada más leer he sentido que venía persiguiendo mi escrito.
 Me la presta gentilmente y yo se lo agradezco.
Gracias Beker del blog: Burbuja de pensamientos.


"Porque es muy difícil dejar de creer en el amor cuando caminas sobre la piel de los sentimientos, como una cruzada de salvación..."

miércoles, 4 de abril de 2012

Cuento húmedo...

Detrás de los ojos, bajando en cascada, se halla un estanque de agua calmada.
Verás que es azul, reflejos de plata.
Allí yacen ellas.
Son tan destelladas, alegres a veces o tristes y extrañas.
Se asoman curiosas, otras se derraman desmedida el ansia.
Llevan tanto tiempo entre mis entrañas, ¡acuevadas ellas!
Que acabaron siendo laguito chiquito, húmeda oquedad
seno de agua clara.
En el sendero del tiempo caminan en mí, acuáticas lágrimas.
Conmigo envejecen.
Ellas aquí dentro siempre cobijadas
formaron nenúfares que remolonean
dentro de mi alma...


Nenúfares de Claude Monet


A una lágrima (solo una del poema)
*
Gota del mar donde en naufragio lento
se hunde el navío negro de una pena;
gota que, rebosando, nubla y llena
los ojos olvidados del contento.
*
José Ángel Buesa.

martes, 3 de abril de 2012

"Espacial"

Cleptómana
de estrellas.
Expoliadora
de constelaciones.
Usurpadora
de lunas.
Siempre arrebujada
moderando los entuertos
espaciales.
Ecléctica.
Cultivando la dulzura.
Barruntando la ternura.
Untuosa entre mis letras.
En refugio placentero...


Imagen de la red.

Me diluyo.

lunes, 2 de abril de 2012

Día dormido.

Calzó las zapatillas y caminó hacia la rutina insidiosa de siempre:
Sorbos de café humeante bajando hasta sus entrañas intentando reanimar su espíritu  mientras la mirada vagaba a la ventana.
 La mente a los próximos quehaceres.
Este amanecer, la ducha no sentenció la noche.
El día no se abrió ante ella como cada amanecer. Permaneció sumido en la onírica oscuridad.
Lo dejó así, dormido entre las sábanas.
Subió a la monotonía y se marchó no sin desearle feliz descanso.
Pensando en esos días en los que no se amanece por dentro,
por mucho que la luz diga lo contrario…

Imagen de la red.

Unas palabras profundas...

Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal,

hay un lugar.

Nos vemos ahí.

Cuando el alma yace sobre la yerba.

El mundo esta demasiado lleno para hablar de él.

Las ideas, el lenguaje, incluso la frase 'cada uno'

No tienen sentido.



"Yalal ad-Din Muhammad Rumi"
















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