LETRAS DERRAMADAS

Al mal tiempo...

2012-02-02T17:54:00.002+01:00

Agua de luna en vaso de cristal iridiscente entrando en las entrañas. Un sorbo y la cabeza se hace remolino, tal vez una patraña de ideas de telaraña buscándome sustento.

Un trémulo temblor es el que siento si bebo sin cesar de ese su néctar luminoso, refrescante e insidioso, capaz de hacer mil trampas en mi mente creyéndome capaz de lo imposible.

Es la imaginación tan portentosa que a tragos me la bebo sintiendo que baja a mi garganta esa diosa de la noche.

¡Qué derroche de vapores neuronales! ¡Qué desmanes!

Y río desmadejada, algo traviesa, muy ufana imaginando dar mil vueltas de tornillo a este rostro mío y apostillo:
¡Ay luna aviesa!

Ebria de ti, mi testa se hace un lío.

Mas tarde pienso:

¡Qué buena es la existencia de Selene para exculpar del todo a mis sentidos!

Mi cabeza, algo traviesa.

¿Y el alma?

2012-02-01T07:50:00.002+01:00

TIC...Me balanceo en las dudas, no dejo de recelar...

¿Es esto mi corazón o es pompa de jabón?

¿Estallará en el vacío en contacto doloroso?... TAC

¿O acallará sus latidos, en mi pecho resguardado

cuando lo diga el azar?

TIC...Hay tantas veces que dudo…

No siento nada certero.

Y mi alma...¿dudará?... TAC

Imagen de la red.

Tiempo bravío.

2012-01-30T11:37:00.003+01:00

Aún de gris al despertarse, muy pronto se coloca la montera, el traje de acuarelas relucientes saliendo hacia la plaza con sus gentes mirándolo dudosos.

Son días de toreo del invierno donde el gentío pañuelo blanco en mano, espera su faena.

Se ajusta bien los machos, se santigua y sale a darlo todo por el día. Se oye un pasodoble en la tribuna donde el sol viste de luces.

Es ahora mediodía con su estoque silenciado y a sus anchas resplandece con sus pases soleados.

Y se crece.

Se oye el vitoreo en el tendido buscando ese remate en oro y grana. Tan solo un impase los separa.

El crepúsculo invernal agazapado se envilece y acomete hacia ese atardecer que en su capote esconde la agonía.

Invierno matador por las mañanas, en pie pone la plaza en suerte de muleta y al fin, rehilete en mano, en gélida noche convierte su estocada.

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*Siento la necesidad de declarar mi total aversión hacia esta práctica de arraigada tradición en España. No me gustan los toros ni la crueldad que representan, pero quise hacer una entrada donde quedase claro los vaivenes del invierno y sus días donde sol y frío de la mano, nos tienen desorientados, como el mismo toro y el hecho en sí de torear.

Con todos mis respetos, este tiempo nos hace una faena con tanto pase...

Donde cabe todo...

2012-01-29T09:50:00.001+01:00

Yo siempre tengo un suspiro abierto y en un descuido, meterme dentro.

En un suspiro caben todos los sueños, las ilusiones y las trastadas, las alegrías, las penas grandes, grandes entuertos.

Son los suspiros el equilibrio en esa cuerda en la que paseo.

Imagen de la red.

*-"Tu pecho, el que suspira, ajeno, estremecido de cosas que tú ignoras, de mundos que lo mueven..."

Carmen Conde.

Luces y sombras.

2012-01-27T11:11:00.003+01:00

Hoy pinta el cielo gris. Amenaza lluvia y el frío parece arreciar conforme mis pasos avanzan.

Justo en mi entrecejo cae una osada gota que resbala en mi nariz cayéndose en mis labios. El dorso de mi mano la recoge alejándola de mí.

No puedo hacer lo mismo con este invierno que es camaleón del presente devastado, oscuro y tenebroso que sembraron onerosos, desalmados, aún hoy ostentosos y nada solidarios.

Y pienso en las hormigas que repelo…

Y en ese "Eudemonismo" alimentado en la ignorancia que sembramos en jardín acomodado.

Y viene a mí la densidad de la negrura de las nubes que son como presagios. Levanto el dedo y amenazo sintiéndome Escarlata…

En versos o en intento me derramo de ira contenida mirando el cielo oscuro y pensando que la luz se encuentra deprimida.

¿Como yo?

Vendrán las sombras a engullirte

Una y otra vez

Mas has de resistirte a cada envite.

Son bravas y funestas

Opresoras predispuestas al devoro

No tienen ni decoro

Cree a aquel que te lo dice

Las sombras no son buenas…

Tal vez te vengan lisonjeras

Brindándote la luz

Si piensas que sin luz ellas no son

¿Por qué te ofrecen algo que no es?

La luz la tienes tú

Y tú

Míralas a la testuz

¿No ves que en ellas el vacío se derrama?

Si dones te regalan

O prometen sin cesar
las muy galanas

No las creas y piensa:

Las sombras

Sin ti…

Son sólo nadas.

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En tu universo.

2012-01-25T11:07:00.000+01:00

Soy un matiz de tu universo.

Un algo etéreo e intangible. Soy un misterio. Un aleteo alrededor. Soy la orilla de tu mar, un mar adentro. Soy un suspiro inacabado, un subterfugio en tus adentros. Soy algo esquivo en tu existencia, una luz tenue en tu ventana. Soy lo que esconde tu mirada, un solo aliento. Soy el latido irregular, la cadencia de tu beso. Soy un pigmento en tu arco iris, la gota que resbala por tu espalda. Soy ese soplo de aire fresco, la primavera deshojada. Soy espejismo en tu aposento, el sentimiento en tus entrañas.

Soy un matiz de tu universo.

Imagen de la red.

Amigo, yo te reto...(Para André)

2012-01-23T11:07:00.004+01:00

André es un hombre bueno, es un amigo de blog de esos con los que tropiezas por casualidad y te contagia con su carácter,su buen hacer, su bondad con las letras, imágenes y hechos. Con los amig@s.
André es un amigo ante todo y ahora está algo delicado en el hospital.
Me avisó Kasioles, que también es amiga de blog, cocinera estupenda, escritora y poetisa. Sin pensarlo, corrí veloz a desearle lo mejor a André, a dejarle mi energía positiva para su pronto restablecimiento, pero además, Kasioles me dio una idea estupenda que ella misma llevó a cabo:
Una entrada dedicada a nuestro amigo.
Yo no sé hacer poesía como Él o como ella, sólo escribo por inercia, pero valga el intento para sumarme a esa excelente iniciativa que tuvo nuestra amiga.
Así pues, amigo André...
Yo, te reto...
Amigo, yo te reto…

A que veas desgranarse la mañana sobre el húmedo rocal que deja orillada la playa.

A que adviertas esa lluvia venida de la aflicción del crepúsculo invernal, quitando calor al mar.

A que eches un vistazo a esas acuáticas aves cuyo nombre ya es poema:

Las gaviotas, que hoy tiritan. Ansían ser como dardos en búsqueda de diana con la que abrigar su buche e irse a encontrar cobijo en una cueva cualquiera.

A fotografiar las nubes vestidas con anoraks, algunas con chubasqueros a causa del aguacero que deja al sol aterido, lloroso como un chiquillo no pudiendo solazarse bajo la sombra de un pino.

A notar que las montañas van derramándose lento a causa de la llantina de la noche deprimida que no quiso más consuelo que sus lágrimas verter. Esas perlas que arreciaron al ver el amanecer y en carámbanos quedaron.

A que nos hagas con mimo, un buen caldo galleguiño para chuparnos los dedos arropados de cariño. A que mantengas en flama esa foguera que hiciste en la arena de tu playa a la que vamos llegando, peregrinos con bastón, para sentarnos contigo sintiendo tu corazón.

Amigo André yo te reto a retornar al hogar, en tus alforjas guardada, otra historia que ofrendar.

Foto de André de Ártabro, tomada de su blog, Nereidas

Des-nidada.

2012-01-22T09:54:00.000+01:00

Trato de aferrar las hojas con mis manos, sujetarlas con clips e incluso intento infructuosamente graparlas para no dejar el libro desvencijado, como entre estertores mortuorios.

Siempre me aterraron los libros rotos o descosidos, desgastados o ajados cual deseos irresolubles.

Libros impregnados de tiempo ingrato.

Yo siempre los cuidé; los cuido, los mimo incansable de manera egoísta:

No quiero que me asuste su apariencia moribunda.

Me gusta que sus letras sean pájaros haciendo nido en mi hogar; en mí.

Entonces, miro el libro de mi vida sostenido por el armazón de mi cuerpo, vestido con mi piel, cosido con mi alma, escrito con mi sangre y pienso en ese futuro de hojas mustias, de escritos desolados, de tiempos transcurriendo a ritmo del tambor que cargan manos poderosas…

Y el miedo me atenaza peligrosamente, haciendo que mis hojas comiencen a desencajarse de su lugar, deshaciendo mi nido.

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Ante el espejo...

2012-01-20T09:38:00.000+01:00

Extraño soliloquio el que la habita cual rayo de sol en gruta opaca buscando el orificio de salida, aquel por el que entró de madrugada.

Los ojos bien abiertos y distantes, pendientes en un punto muy lejano. Las manos desvaídas de desmayo, el tronco enraizado a la explanada de sábanas revueltas a su antojo.

Crepitan los instantes con enojo en el entorno sin restos de la hoguera.

Fulmina la ventana el astro engominado de dulzura en medio de frialdad propia del tiempo que acontece y piensa en el invierno y como crece.

Regusto amargo en la oquedad custodiada por sus labios.

Es todo un desatino, mentaliza, sentada ante la luna clonadora, mirándose nevada, banaliza: No es oro lo que ven estos mis ojos.

Las venas de su piel se soliviantan mirándola tan blanca que quedan como ríos azulados buscando el mar ansiado.

Es nieve sobre agua, tan pálida y difusa, que cree por un momento que si llueve, mirando hacia el espejo va pensando... será una mota entre la brisa, un éter pletórico de ideas haciéndose marea en la cornisa.

http://img403.imageshack.us/img403/3126/mujerdeaguaii.jpg

Rompiendo el mito de Cupido.

2012-01-19T10:35:00.003+01:00

No es ángel regordete y bonachón. Tampoco ese ricitos picaruelo cargado con sus flechas de algodón en busca de señuelo, digamos el corazón.

Pero…

Al amor, había que buscarle excusa por unir dos almas tan difusas, distintas o confusas, que aunadas, no un estrago, sino mil, sus vidas paralizan dejando dos personas anuladas.

Pasemos de las culpas al alado que por algo fuimos hechos con pensares para reflexionar, aunque esta cualidad se evaporice más o menos así:

No importa si las horas pasan lentas o son como el conejo tras el que Alicia iba deprisa.

Lo cierto es que de pronto ante ti, una palabra, un poema, una risa o prosa buena, en escenario cualquiera... Una nimiedad incomprensible, convierte en imperdible tu sentir hacia aquella otra persona que te mira de soslayo, más tarde se aproxima lentamente para, jugando a los excesos, pasar a la pasión como posesos.

Sois dos y el mundo sigue lleno pero como una goma de borrar, pasaron al final del arco iris al igual que esa olla reluciente e inventada:

La gente ya no es nada.

¡Al menos por un tiempo!

Pasado cierta etapa de obsesión, que el tiempo todo cura, se llega o no a la coherencia de aunarse de por vida sin poner a esto medida, por supuesto:

¿Un año, dos o ciento?

Todo depende de estos sin alas ni arco alguno, que hicieron de un momento su delirio, su excelsa fantasía, su armonía o plenilunio.

Imágenes de la red.

Pudiendo ser felices por las buenas o hacer de esa cadena un infortunio.

Instante invaluable.

2012-01-17T19:52:00.002+01:00

Volqué la jarra interna que me habita de tanta vehemencia contenida. Era una flor marchita de bríos en el día acometidos. Allá en la balaustrada de la noche, fue rosa florecida.

Fue mágico el instante áureo de quietud donde la tibieza emanó por los costados del paisaje. Vencida dejé de ser, para ser...

Sólo ornamento.

http://img525.imageshack.us/img525/8567/nochedeluna.jpg

Misterio...

2012-01-16T10:33:00.000+01:00

Susurros en la noche con su luna palpitante.

Murmullos en el día soleado.

Un leve parpadeo de hojas muertas.

Una canción en medio de la nada.

Enigma que se acerca sibilante.

Un algo inacabado,

reclama la atención.

Abrir nuestras compuertas

-Musita la alborada

Primigenia-

Que fue la lanzadera del arcano

irrefutable.

Discurre un devenir de sentimientos

fluyendo en el entorno

haciéndolo radiante.

http://img713.imageshack.us/img713/6640/amaneceri.jpg

Peces de plata.

2012-01-14T09:51:00.000+01:00

El rocío de tus labios en goteo jugoso y sin premura bajando hasta los míos que florecen cual oasis al desierto de tu piel.

Las manos emprenden vuelo alto hacia el perfume de tu tez amanecida.

Ingrávidas surcan tus arenas soleadas dejándote vencido y allá donde el ocaso se hace nombre, en medio de parábola ascendente...
Peces de plata nacen de la dermis de tus dunas.

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Entre plumas.

2012-01-12T12:37:00.000+01:00

Hicieron nido entre mis dedos un dudoso día de abril paseando en el jardín de los ayeres. Vinieron con sus plumas grisesblancas, blancas solas, grises a secas, e hicieron corro entre mis pies.

Doblegué mi altura hasta sus picos y extendí el cobijo de mis dedos con unas migas de pan. Comieron como si esa sencillez, fuese un manjar exquisito.

Las observaba sonriendo mientras esas otras palomas incorpóreas de mi mente alzaban vuelo hacia el cielo de primavera asustada:

...Con cuánta candidez se arremolinan, con qué engolamiento picotean, qué espontaneidad en su fervor haciendo algo vital para su vuelo…

Allí, en ese asombroso instante de agónicos minutos, de marcha aleteada de pensares, hicieron presas éstas mis manos, proveyéndose así de ese sustento escaso de artilugios y perifollos, que todos poseemos y sale a relucir en mágicos trances en los que lo simple se hace existencial.

Comieron de mis manos...

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Comieron de mi alma.

La hora de la costura.

2012-01-10T18:53:00.001+01:00

Desenhebro la aguja del tiempo, acabo de cogerle la puntilla a su vaporosa falda de instantes.

Con los dedos entumecidos de tantas puntadas, doblo la delicada tela y la guardo en el cajón de la costura, junto a ella, la tijera con la que he cortado y recortado momentos inservibles y minutos desgastados, también el dedal con el que cubrí mi dedo de posibles pinchazos.

Todo queda de nuevo recogido hasta que la necesidad de hacer zurcidos, hilvanes o simplemente puestas a punto, vuelva a apremiarme.

El sol se alejó ajeno a mis pespuntes dejándome acompañada de penumbra. Por la ventana se desliza la luna hasta mis piernas cual tela de seda resbalando desde la noche invernal. Me sonríe sosegada, se arrebuja en mi regazo cual niña en busca de cariño. Tropieza con alguna pelusa de los hilos desechados, pero sabe buscar su sitio aquí en mi pecho.

Me abraza.

La dejo hacer, en su paseo hacia el parqué. En su búsqueda de mi calor, mi hallazgo de calidez del suyo en la piel de mis andares.
Sigilosamente, marcho de puntillas con la luna sobre mis pasos.

Imagen de la red.

Mujer cosiendo, de Eliseo Diego:

Afuera está el escándalo

del sol,

y la garganta

de la cal desollada que responde

bramando de terror.

La zarabanda

maníaca de la luz

la quema grande

Y adentro, fresca, la penumbra

como un baño de paz

-agua del bosque

de la eterna delicia-

la penumbra.

En tu aguja salta

-leve

pececillo de lumbre

y a la tela

vuelve otra vez

iluminándonos-

Ser mar.

2012-01-09T10:42:00.000+01:00

Me llega su murmullo ondeante y se me agita el alma. Me substrae el alborozo y se lo lleva sensual hacia allá donde pierde su figura. Aferra mi mirada en su llanura y el bastión de mi firmeza se desarma. Besa mis pies y me derrito sin que haya sol que me licue.

Despierta aves lisonjeras y gráciles que ofrendan con su vuelo mil visiones apetecibles a mi tacto:

Quiero volar.

Quiero ser gaviota y descender en picado sumergiéndome en la frialdad más profunda en busca de corales ignorados e ignorarme junto a ellos, desconocerme, no saberme piel, no sentirme sangre, no apercibirme de mis huesos.

Ser alas, branquias, líquido, mar…

Imágenes de la red.

Sin palabras.

2012-01-07T09:41:00.001+01:00

Se alejaron las palabras de mis labios, guardaron la distancia permaneciendo alojadas en una cavidad desconocida.

Tan solo algún murmullo torpe hizo ademán de salir quedándose en susurro desvencijado y en él, las letras que solían hacerse frases, fueron bosquejo musitado de un adiós ingobernable y sin retorno.

Las líneas de mi boca claudicaron pues ante tamaña impericia, siendo al fin, un hálito desesperanzado convertido en sorbo descendiendo en la angostura de mi cuello.

Murieron las palabras.

Mi boca jamás volvió de ese funeral tan sinsentido.

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Entre...¿Sólo un adverbio?

2012-01-06T09:43:00.013+01:00

Entre mi frente y mi nuca:

Tú.

Entre mis manos:

Tú.

Entre mi pecho y mi espalda:
Tú.

Entre mi piel y mis huesos:

Tú.

Entre el silencio y mi voz:

Tú.

Entre mis dedos y mis letras:

Tú.
Entre mis pies y mi pelo:
Tú

Entre el suelo y el cielo:

Tú.

Imagen de la red.

*Amor*

El amor, ¿a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a la rosa eterna.

Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...

Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas..

Juan Ramón Jiménez

***Que los reyes os traigan Amor de todos los sabores, de todos los olores, de todos los tactos, de todos...

Todos.

Algo tortuga.

2012-01-05T08:11:00.001+01:00

Enredada entre las páginas de un libro, soy cual ovillo de ojos ávidos y lentos, pura contradicción sin intento de mejora.

Soy fiera luchadora entre leones, puedo sentir la tristeza en paisajes soleados o feliz cual campanillas mirando nubarrones, soy vieja acurrucada haciendo gancho o soy ese amigo del hombre de molinos luchadores, llamado Sancho.

Tomo un sorbo de aire puro y continúo viajando en las hojas de papel, no hay quien me perturbe en ese viaje, si algo me viene al abordaje lo esquivo hábilmente con mucho desparpajo.

Puedo viajar en tren muy solitaria o hacerlo aprisionada por la gente, en barco o submarino, quizá en catamarán e incluso nado hacia delante o hacia atrás. Me siento acomodada en carruaje de aquellos de temido peaje, o en una bicicleta tobogán.

Lo haga como sea que lo haga, me siento algo tortuga, pues dejo a doña imaginación que se me suba y me haga ir cargada:
De casas o castillos, caminos o ensenadas, de noches o alboradas.

Y yo…

Como si nada.

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Pinta la tarde.

2012-01-03T16:51:00.000+01:00

Pinta la tarde fría.

Pinta la tarde un racimo de versos estalactitas, mientras en el aposento exterior gravita el viento desteñido de sol.

Se adormecen las manos en la pintura del tiempo medio entre la noche y el día.

Pinta la tarde un solsticio invernal para mis ojos que bostezan nostalgias.

Se adolece mi espíritu evacuando ternuras en el transcurso de esta tarde de helado sol pintando lienzos.

Pinta la tarde fría en el cielo del núcleo de mi existencia.

Y yo aquí, ojeadora de sucesos ingobernables, soy óleo absorbiendo sensaciones.

José Luis Mazarío- "La siesta"

Océanos de piel...

2012-01-02T09:13:00.000+01:00

Desvísteme el pensamiento. Hazlo despacio, mucho, tanto que apenas note el roce de tu aliento susurrándome decires, y así, cual brisa sibilante, haz marchar todo aquello ajeno al tacto.

Céntrame en ti y en tus aguas de corales, en esas acuosidades silentes de tus labios enredados y traviesos.

Vísteme de mimos disuasorios de entornos agravados. Hazte mar para mis branquias y hagamos de las pieles océanos que recorrer sin otra pretensión que nadarnos al unísono...

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Dos partos en uno.

2012-01-01T12:41:00.000+01:00

Alborozadas, las campanas tocaron. Dieron la bienvenida a ese bebé al que criar entre una marabunta de gente vestida de fiesta e incógnitas; también de buenos deseos abrigando su esperanza.

Fui previsora y compré antes de ese canto campanil, kilo y cuarto de esperanza en la tiendecita dorada de la calle de la ilusión siempre tan transitada. Al pasar al lado de una puerta azul, compré unos litros de mar para sentirlo cerca en esa hora de alumbramiento. Más allá, en un despacho de dulces, me despaché a gusto comprando bollos de ternura, frivolidades de besos y canapés de achuchones.

Marché hacia el sonido de las matronas que repiqueteaban al traer al mundo ese nuevo vástago universal y a otro minúsculo que me traen sólo a mí a la vez que pare el tiempo:

Ese es mi bebé especial, mi año sólo, ese que criaré a fuerza de tesón, coraje y esfuerzo. Lo haré acompañada a veces, a veces sola. Reiré con sus gracias o lloraré con sus desdichas, pleitearé por levantarlo cuando se caiga, lo abrazaré y mimaré, le daré todo mi amor.

Y es que cuando las risueñas campanas dan sus doce cantos, hay un año nuevo que nace para todos y un año nuevo que nace para ésta que escribe.

Es mi cumpleaños.

Nací un 1 de Enero la 1 de la madrugada y siempre doy gracias por ver dos partos a la par y por no haber nacido en el 1.111, porque sería original, pero me tendría criando malvas hace ya muchos partos!

Os invito a un trocito de tarta de calabaza y chocolate.

La he hecho hoy así de calabaza, para dar calabazas a los malos augurios y de chocolate para endulzar sinsabores. Las cerezas, es porque me parecieron guindas de pasión que tendré que poner para criar un añito más.

¿Gustáis?

Como veis es como yo:

Muy casera, ja, ja, ja

Espero que lo hayáis pasado genial en Noche Vieja.

Despe-nida.

2011-12-29T20:42:00.000+01:00

Amig@s querid@s, soy muy de imágenes, creo que ya lo sabéis, así que se me ocurrió dejaros mis mejores deseos a través de ellas con algunas letras decorándolas.

No soy muy hábil en estos menesteres y me temo que tendréis que ir pasando las imágenes a golpe de dedo y os pido disculpas por ello. No obstante, mi felicitación está hecha con todo el cariño del mundo.
Nos vemos el día 1.

Adiós 2011
REALIDAD...

Ha pasado un ángel...

2011-12-28T09:48:00.001+01:00

Dicen del silencio, que es un ángel que pasa…
¿Será cierto?
Y si lo es...
¿Por qué trae el silencio consigo?

Quiero imaginarlo enmudecido de asombro ante esos seres imprevisibles de eterna dualidad. Lo veo suspirar dejando resbalar su aliento vaporoso sobre el ambiente, mientras su pensamiento repliega alas concentrado en nuestra presencia.

Quedará, si es cierto, absorto en esa o esas personas a las que hace por un momento sorber esas letras con sonido que brotan de sus gargantas sin fondo.

Será un santiamén sorpresivo, si es que transita en el entorno, para ese ser impalpable, casi abstracto y mucho imaginado, con capacidad para volar y rondar a Dios.

Me pregunto…

¿Quizá, esa introspección momentánea, tal vez equívoca e involuntaria, sea una manera de hacernos saber que también tenemos alas aunque no sean visibles?

¿Seremos acaso ángeles amnésicos y Dios, el silencio intentando hacernos recordar?

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Cobijo de estrellas.

2011-12-26T22:58:00.000+01:00

Aquí, en la orilla de la gélida noche germinan los astros sobre la arena del sentimiento. Aparecen tras su fuga celeste y un tiempo ancestral fijando su luz en noches encadenadas.

Perdieron su fulgor entre estertores incandescentes; fueron apagándose lentamente hasta agotarse y al paso de la extinción, descendieron hacia mi playa.

Mis ojos expectantes, mi boca sonriente, mis manos abiertas, los esperaban.

Soy cobijo de estrellas desaparecidas. Se han hecho huéspedes de mis entrañas al llegar a ser nada.

Aquí, en éste interior mío predispuesto siempre a alojar imposibles, residen dulcemente en espera de que ese alguien que soy deje de serlo pasando a ser una nada alojada en una orilla cualquiera.

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Día después...

2011-12-26T10:30:00.000+01:00

Amanece el día desmaquillando la risa de espumillón o lavando miradas de purpurina o borrando los labios color pasión. En cada gesto sonríe algo perezoso aunque en el fondo, tras el trasiego, siente la fiesta con más apego.

Mira tranquilo los terciopelos tan quietecitos, a los bostezos adormecidos, a las miradas dormidas ya, y la risita se ha de aguantar. Cuelga la ropa de fiesta sin mucha testa a la que escucha al fin respirar sin piel alguna que engalanar, fueron a por sus perchas con tal premura que se olvidaron de los tacones por los rincones.

Estos murmuran alicaídos, donde podrían hacer sus nidos, dónde están sus cajas abrigaditas, que se mueren de ganas de hacer siestita.

Las luces de fantasía penden dormidas sin más porfía.

¡Menos mal!

Piensa el día algo apurado, escuchando el gruñir tan ajetreado.

Admirando observa a la aspiradora tan eficiente: si habían cien, ahora son veinte y si la mira centradamente, sabe que al poco se olvidará…

De fiesta alguna o de algarabías, de villancicos o risas mil, de tantas gentes de mal dormir tan ansiosas que hasta pesares borran artificiosas.

*Imágenes de la red.

Navidades.

2011-12-18T11:43:00.001+01:00

Pon tus manos sobre las mías y dibujemos juntos un paisaje olvidado que renace, unas nubes revestidas de azúcar, un torbellino de sensaciones de calma, unas montañas de cariño repletas, un valle despierto a la alegría, un riachuelo gorjeado de pájaros de ilusión, unos árboles afrutados de esperanza, un horizonte firme y liso de expectativas halagüeñas.

Envolvamos todo con nuestras manos trémulas por la emoción. Cansados de haber pintado deseos no irrealizables, sino algo utópicos, tan típicos ellos en medio de este mar de emociones que se cierne cada año que muere sabiéndose renacido…

Descansemos en abrazo de ternura y sonrisa de algodón.

Seremos juntos, un eslabón más de esa cadena fantasiosa en la hermosura de CREER, que todo es posible, y que muchos van formando al llegar la Navidad.

Os deseo de todo corazón, unas muy felices Navidades.

He vestido mi isla de Navidad, le he puesto música y os la dejo a buen recaudo hasta el día después del 25, donde de nuevo gravitaré por vuestros rincones.

SED FELICES.

A tod@s:

Mis mejores deseos.

Preparada.

2011-12-17T11:23:00.000+01:00

*De aquí a unos diítas, me tomaré un descansillo, pero hasta entonces, postearé una brevedad al día y lo haré dependiendo de lo que me diga una imagen...
Es algo que siempre me ha encantado,oyes!
Besos.

Viajo siempre a bordo de mí misma. A veces apostada en la ventana de mis ojos, otras, en el asiento de al lado y por momentos, sólo viajo.

Sin embargo, hay tantas estaciones en las que bajé para pasearme en sus paisajes y gentes, que cada vez que subía de nuevo en mí, el equipaje que viaja conmigo, pesaba un poco más de sabiduría.

Estos raíles engañosos aparecen infinitos a mi vista.

Estoy preparada:

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Tengo montones de maletas vacías.

Inventario peculiar...

2011-12-16T11:53:00.000+01:00

Inventario mayor de cosas extra-ordinarias:

1- suspiro alicaído cuando la lluvia no cesa y tras la ventana miro de gris el cielo teñido.

10- bostezos de pereza cuando el sol viene de fiesta y tras el postre mi cuerpo me pide a gritos la siesta.

10.000- lágrimas furtivas viendo un romance en el cine haciendo que me amohíne.

400- carcajadas reunidos todos diciendo o haciendo las mil tontadas.

1000- asomos de ternura, espontáneos, con dulzura.

100- besos en las mejillas de los que hacen cosquillas.

200- de esos de amor de los que saben mejor.

-Abrazos innumerables de la cintura hasta el cuello que me dejan sin resuello.

2- miradas incitantes.

1- gorjeo de lactante espurreando papilla poniéndome perdidilla.

1.500.000-de arrebatos de cariño que me dan esos mis niños.

1- de galantería cuando viéndome cansada, un caballero me cede el asiento en la ventana.

1000- sensaciones variadas intentando ser versada escribiendo una poesía.

6- toques de seducción en liguero y camisón.

200, quizás 2000, o... tal vez sean millones, mariposas de colores saliendo por los rincones de este mundo "blogueril"

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La brevedad, me doy cuenta, va alejándose de mí…

La daré por terminada en este mismo momento.

¡0-deseos yo tengo de traer aturdimiento!

Una vez más.

2011-12-15T07:55:00.000+01:00

La vida, en esa atalaya productora de sueños que es la noche, se hace transeúnte involutiva de la que salgo ilesa al dirigir mis pasos hacia ese cubículo donde se purifica mi piel, se abren mis neuronas y mis ojos se prenden en el espejo humeante de vapor.

Entre brumas, advierto el despertar de la vida, la mía y su evolución en este tiempo, también mío, donde un día, recién planchado y limpio, me presta sus horas para poder hacer magia con ellas.

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Hoy, una vez más, trataré de ser prestidigitadora.

Aprendiendo, que es gerundio.

2011-12-13T18:53:00.003+01:00

Búscame ahí, en ese renglón torcido o allá donde se apagan los sonidos estridentes y viene música suave vistiendo los ambientes.

No suelo ser amiga de las gentes en escala interminable, a esas muchedumbres yo les huyo, a no ser por interés o por repudio e incluso voy más allá:
Por protestar todos unidos y aún así, me entra agobio, me siento cual microbio.
Y soy como un capullo, entiéndaseme bien, de flor, no de los otros que pueblan este mundo de patanes.

Me quedo acurrucada si me veo rodeada, yo siempre fui así, de estar más sola que la una mirando o bien la luna o bien el sol, a solas con mi mente, así ya éramos dos.

Pero como las flores se acicalan y se abren ellas tan galanas, también lo hice yo y a resultas de esa esa apertura gradual, me fui haciendo actual, dicharachera, cuentacuentos, fantasiosa, o campanera.

También algo guerrera: Arrrrrggggg

Ahora ando orbitando en el espacio de personas, a veces voy de gata y otras de leona.

¿Qué cómo ha sucedido?

Es un secreto:

No te lo digo.

¿Para qué?

El caso es que a solas me entretengo fantasiosa y en medio de la gente ya no soy la miedosa o comedida, aquella introvertida que muchos años fui.

Ahora hablo y gesticulo, intento ver el lado positivo, me río de mil cosas.
También me río de mí.

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Faltaría más.
:)

De comeres y beberes...

2011-12-12T19:01:00.001+01:00

Me planto aquí sin ser semilla o flor ni árbol tan siquiera.

De pura entelequia embadurnada, me siento desterrada del conflicto de invertir ni un solo gramo de mi ser en el asunto de hacer versos de pena.

Ya basta de quimeras o sueños envenados en tristezas.

Prefiero las cerezas, o un vinito blanco con pescado, también un buen salmón ahumado.

Mmmm

Ya viene la babita a desleírse en estas comisuras de mis labios apretados que en vez de sonreírse, se quedan de líquido colmados.

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Tan sólo de pensar ésta mi testa en esos polvorones o aquellos mazapanes, me vienen los sudores que alejan los pudores, diría con acierto, pues me como uno o un par, y me parecen cientos. Y ¿qué pasa con ese cava de doradas burbujas?

Para mí que son brujas retorcidas, llamando mi atención. Después vienen las risas, no sé muy bien de dónde, dañando mi esternón.

¡Me siento tan hinchada!

Pero es que ese tinto con esa carne asada...O esos bombones, ¡caray como me ponen!

Total por uno más...

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Y acaban siendo un número imposible de contar. En estas fechas aparece un malestar general:

Se nos olvida restar, dividir y hasta sumar.

Matemáticas no hay en Navidad ni para regalar.

¡Socorro! Gritaré viendo pasar una bandeja de ostras con su cuerpo en obertura...

¿ Qué fue de mi cintura?

Vendrá el día después de la odisea y sonará el reloj de la conciencia…

Será entonces más que nunca cuando sea indulgente como jamás lo haya sido.

Y no me discutiré:

Son estas fiestas locas, le diré al peso que habita silencioso pegado a la pared.

No puedo.

No podré.

Me pesaré.

Y entonces llegará la posesión del menosprecio por no haber tenido seso, tal vez resolución y mucho menos eso que yo doy por llamar:

Fuerza de voluntad.

La próxima Navidad …

Me iré a la ducha sin pesar.

De blanduras des-hecha...

2011-12-11T09:35:00.001+01:00

Allá a lo lejos de esa calle cualquiera

tal vez un algo más cerca.

Me dijo sin atisbo de vergüenza:

¡Estate atenta!

Y al poco se marchó…

Ahí, en ese preciso instante,

perdí las cuerdas del laúd de mi osamenta.

Quedé asombrada y vigilante viendo su fechoría.

Dejó en modelaje cada miembro en su blandura.

Ahora soy algo así como una bola

una masa sin sustento

un producto por hacer.

¿Vendrá a tiempo de que el sol no me derrita?

¿Dejará que el invierno vierta su helor sobre mí?

Soy yo sin ser ya cuerpo.

¿Doblé la esquina o me dobló?

Ya sé que no fui siempre campanillas

ni rasgo sempiterno mi sonrisa.

Pero nunca a mis huesos maldecí.

Los quise y me quisieron

o eso parecía.

Pero…

Ha llegado el día y en esa calle fría

en esta piel ahora barro que porfía en ser de nuevo yo

no queda ni un húmero ni un sacro

o un cúbito o un radio

o un carpo o un esternón…

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Volviendo la vista atrás, pero no tanto.

2011-12-09T10:55:00.003+01:00

Atrás quedó el paisaje bien peinado, de oro derretido en los cabellos. Pasó el verano por mi lado dejándome los ojos siempre llenos:

De nubes blancas en su espesura de algodón.

De almíbar entre naranjos el sol parapetado

De flores azuladas a mi paso

De luna presumida en el azul almidonado

Se fue muy lentamente sin violentarme tan siquiera. Marchó haciéndose quimera del otoño y sombra del invierno, amigo confidente de la alegre primavera.

Más sé que volverá retrocediendo aquí donde lo aguardo siempre alerta, con ojos sostenidos, ligera de estas vestimentas ateridas, vendrá entonces al espejo matinal y me dirá:

Ya estoy de nuevo aquí; siempre contigo.

Mi rostro entonces sonreirá con esa picaresca amanecida que un día en instantánea se quedó de manos de mi niña.

*Estaba recién levantada y mi niña se empeñó en hacerme una foto, así pues...como que no estaba muy allá.

Hoy echo de menos esa estación maravillosa de imágenes y sentimientos a flor de piel, que es el verano ¡qué le voy a hacer!

Las fotos son de la casita que tenemos en la montaña y de sus alrededores.

Gatos en el jardín.

2011-12-07T21:59:00.001+01:00

Me pareció un gran secreto el constante ir y venir de aquellos hombres atareados.

Un secreto emocionante por descubrir a través de los cristales enmarcados de mi casa.

Era un espacio baldío que de a poco fueron llenando.

De aquella nada vacía, un jardín iba naciendo. Era el jardín de aquí al lado, debajo de mi ventana que dejó de ser secreto.

Plantaron setos pequeños bordeando una placita.

Una manta de verdor plantaron de bello suelo, unos árboles erguidos de un verde fuerte e intenso.

Justo en medio una palmera y bajo ella... un bosquejito de ensueño:

Ciclámenes y violetas, algunas rosas chiquitas, también algún pensamiento.

Al jardín hice el invento para perderme en raras horas de tedio o aquellas en mi sillón descansando del libro que iba leyendo.

Al jardín venían gatos. Las flores reían al verlos. Sus maullidos las regaban y con ellas mantenían conversaciones en versos.

Me decía yo hacia dentro...

Un día amaneció el seto roto. Roto el bosquejo de ensueño. Los árboles descuidados poco a poco se murieron, la palmerita de pena también se marchó con ellos.

Los gatos de tanta tristeza llenos, marcharon con sus maullidos hacia otro jardín secreto.

Yo, rota por tanto abandono, por la ventana no miro.

En el sillón ya no leo.

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Demasiado querer...

2011-12-06T09:57:00.002+01:00

Si ayer me gustaba....

Hoy Quiero...

Quiero un cálido abrazo que pinte la madrugada, un sueño reparador apostado en la ventana, un día tras otro seguido hasta que pierda el sentido, un reloj desposeído de agujas y de sonido, una diadema de flores decorando mis rincones, una seda delicada no para los blasones, un corazón respingón, una nariz husmeante, unos ojos delirantes sobre una boca que bese y unas manos” toqueantes”. Quiero caminar erguida, para nada arrodillada, que la risa siempre venga y me pille preparada, que no me rompan más sueños, ¡que no me den con un leño!, ir viéndome las canas naciendo entre mis cabellos y las arrugas odiosas reflejadas en mi espejo. Quiero abrocharme recuerdos abrigándome de olvidos, quiero tener vista larga pensando en los porvenires, felicidad en macetas que trepen por las paredes, que nadie me diga nunca: no puedes…

Quiero, quiero y quiero tantas cosas más que os entraría el bajón…mejor me las guardo en este cajoncillo que como jaula de grillos yo tengo por corazón, así, ya no os molesto más con tantos quereres sueltos en mis palabras envueltos.

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Como siempre la noche...

2011-12-04T21:39:00.000+01:00

Hay música en mí en esta noche incipiente. Gravita danzando en mis neuronas.

Me gusta a todas horas. También a deshoras.

Y pienso y siento y viajo a través de los tonos, aves poderosas, cuyo poder me eleva en su son desvinculándome de ese sueño empecinado en abrazarme.

No quiero dormir.

Esta noche mi corazón gira alocado y asonante. Hace toc,toc,toc, en la pared de mi pecho. Llama a la puerta del insomnio voluntario haciendo girar mis ojos hacia la noche,

Siempre la noche...

La cubre de ese algo subyugador que me cautiva. Veo las nubes rasgadas en gris, así, desgajadas, como estiradas por manos misteriosas. Esas que se hacen chal de gasa sobre la sonrisa de la luna. Miro esas estrellas etéreas, emborronadas en la inmensa lejanía. Y ese terciopelo atezado vistiendo al día con elegancia.

¿Cómo dormir?

La música es el hechizo puente entre el mundo escondido bajo mis párpados y el tacto rudo y febril de la realidad.

Adoro sortear el abismo anterior al sueño. La hora vigílica o de desvelo donde me deslizo al compás de notas musicales mientras me siento poderosa, dueña de mí misma y mi destino.

Abro las alas. Vuelo con el otoño. Veo el mar y en el horizonte un barco

Acabará venciéndome el sueño.

Armonía melodiosa surcando el espacio.

La noche se hace música y mar.

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Batallando...

2011-12-03T10:24:00.000+01:00

Si de batallas hablamos…

Batállame con premura

con atisbo de locura.

Haz de tus manos dos flechas

en busca de su Diana…

Aquí sin corcel y a pie

como armadura mi piel.

Ávida ya de tu arrojo y valentía.

¿Qué no ves que el alma mía

Tan sólo de adivinarte, destierra toda apatía?

La dialéctica: breve e intensa

Entre suspiro y jadeo.

De violencia despojado

recalcitrante amoroso

de vaivenes poseído...

Me subes a tu corcel

entre sedas o hilos finos.

No habrá treguas en el lance

hasta culminar la afrenta

de unificar los ardores.

Desde el sol hasta la luna...

¿Quién obtendrá más fortuna

si ocurre un final feliz?

¿Tú, combatiente aguerrido

Invirtiendo la bravura

dándote al fin por vencido

o lo será esta amazona

teniendo la gran ventura

finalizado el asalto

de ser nido de ternura?

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En tablas quedemos

¿Sí?

De papel...

2011-12-02T00:12:00.000+01:00

Doblamos por aquí. Ahora este otro lado. También este otro...

Así, de a poquito:

Construir un barquito

¿De papel?

Sí, de papel.

No nos hace falta nada más para echar a navegar las ilusiones, dejándolas ir por el río de la vida.

Es un río grácil, benévolo, acogedor de muchos barcos.

Jamás impedirá el singlar por su superficie a nuestro bajel.

No temas que naufrague.

Lo hará muchas veces a lo largo del recorrido.

Pero es un papel resistente el de nuestro barquito. No habrá marea que lo haga sumergirse del todo hasta llegar a la meta.

¿La meta?

Dirás…

Sí, esa que todos conocemos e ignoramos voluntariamente.

La llamaremos “ mar de los naufragios consabidos.”

Imaginémosla tal como el vientre marino:

Plena de arrecifes de corales brillantes y coloridos.

Sin embargo…

Naveguemos latiendo con el entorno mientras tanto. Alimentémonos de la belleza que nos abrazará a cada paso dejándonos poso, bebamos de cada gota salpicando nuestros sentidos, sintamos las mil y una brisas que se adentrarán haciéndose equipaje.

Uno, dos, tres…

¡Lánzalo al agua!

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Suspiros vagos.

2011-11-30T13:52:00.007+01:00

No son haikus, no son poesía. Son,como siempre digo...

Suspiros

Hoy vagos,perezosos,desinspirados, desinteresados...

¡Qué sé yo!

Canta el pájaro en la ventana

Duerme la noche en mi almohada.

Ríe la luna atorada entre luceros

Exhala el frío su aliento gélido
Tras el cristal sueño que sueño

Las estrellas no tienen brillo

Se adormece mi mente

Aletean mis pestañas

Picotea el invierno los pasos del otoño

Hay charcos de espejo en la mañana

Tiritan los árboles desnudos

Caen las hojas en busca de morada

No hay calor en las entrañas

Tomo un café humeante

Leo el periódico lloroso

Pinto las horas.

Se entumecen mis dedos

Escribo entre acuarelas.

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"Esto sí que es poesía"

A la pereza,(sólo un bostezo)

¡Oh, qué lindo en poltrona dilatada
reposar una hora, y otra hora!
Comer, holgar..., ¡Qué vida encantadora,
sin ser de nadie y sin pensar en nada!

¡Salve, oh Pereza! En tu macizo templo
ya, tendido a la larga, me acomodo.
De tus graves alumnos el ejemplo
*
Manuel Bretón de los Herreros.

Cautiva, siempre presa...

2011-11-29T07:57:00.000+01:00

Oteo con mal llamado disimulo, aquellas sutilezas manifiestas. No importa el color de su vestido o la grandeza de su entorno.

Sí me importa su riqueza.

Advierto en pleno regocijo reflexivo si es afectación o simulacro aquello que aparenta quien ostenta esos portentos vivarachos.

Y pienso…

Tal vez sea una coraza que se yergue en la bajura de sus cejas.

El caso es que cautiva; siempre presa de unos ojos que me miran, me dejo seducir por sus palabras sin sonido y con textura.

Verdes o azules, de tierra o de negrura y siempre ambivalentes, me gusta entablar conversación con las miradas de las gentes.

Mis labios puede ser que no cesen de trotar por el léxico común, mas éstas mis pupilas sumergen sus diabluras en ese otro glosario enriquecido y menos evidente.

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Fanales misteriosos, son para mí los ojos.

El ocaso...

2011-11-27T10:48:00.002+01:00

Amor…ya se hizo tarde.

¿No ves las luces tenues a punto de extinguirse?

No importa que queden mil senderos por descubrir.

Llegamos al ocaso en el paisaje de nuestra álgida existencia.

Pero…
Amor, las cosas bellas también tienen final.

Comenzamos a escribirlo desde el mismo instante del encuentro.

¿Ignorándolo?

No.
Supimos más pronto que tarde lo etéreo que era esto.

Quizá porque jamás fue tuyo y mío.
Tal vez por el exceso de ser tan solo nuestro.
Fue más un argumento, un guión de triste desenlace.

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Amor, ya sólo queda titilando

el rescoldo de esa llama exigua y moribunda

que es mi alma.

Midiendo.

2011-11-26T09:24:00.001+01:00

No hay nada más cierto que el futuro que ahora piso. Ese en constante inclinación a ser pasado y proclive a devenirse.

Un minuto es ya recuerdo entre mis manos que apremiantes, desgranan ya otro espacio de tiempo de igual modo.

¿Cómo medirlo?

¿De manera convencional?

No.

Yo mido el tiempo por la intensidad con que lo vivo…

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Llega intruso de incógnitos vestidos

No sé qué me depara y aún en la ignorancia

lo deseo.

Me gusta el rozamiento que me infringe

Esa fricción a veces soslayada y otras

de impresión inolvidable.

Mas no hubo a penas recalado y ya fue dios

de todos mis océanos.

Formó los pasos que fui dando

Va saliendo a mi camino veloz

o a paso lento.

Sonoro o en silencio

Despierto o ensoñando

Pura homogeneidad sin artilugios

O ladrón de todos mis sentidos.

Sin embargo...

2011-11-25T07:44:00.003+01:00

Podrá sabotear tu frente lisa, haciéndola entrecejo dolorido.

Podrá truncar tus pasos hurtando sus caminos.

Podrá vaciar tus manos antes llenas.
Podrá hacer de tu alegría sólo pena.

Podrá pintar de negro la sangre de tus venas.

Sin embargo:

No podrá cortar las alas cobijadas

en el centro de tu mundo descompuesto.

O que hagas del presente torturado
un pasado en el olvido lacerado
dejando atrás
aquellas cicatrices que se ven

y aquellas que se esconden
asustadas.

Imágenes de la red
contra
la

violencia de género.

*"La violencia es el último recurso del incompetente."

Isaac Asimov

Una de amor.

2011-11-23T11:59:00.003+01:00

*Disculpadme si tardo en llegar a vuestros espacios, como dije, ando liada. Pero llegaré poquito a poco...soy testaruda y capaz de robar minutos al tiempo, ¡vaya que sí!

Besos.

Nacieron las estrellas en sus ojos, prendida en el nocturno su mirada, y el brillo estelar que refulgía se abrió camino en la guarida de su alma.

Estalló la vía láctea por doquier diseminando luz en todas las estancias de la noche. Aquella, enmudecida, cobró como de magia poseída, mil voces que con ruidos fusionaba.

Revoloteo fértil en el vientre, oleaje marino entre las manos, blandura misteriosa en cada miembro apenas controlada.

Notar como emergía una testuz de relincho incontenida,

ver despertar un páramo dormido en las entrañas,

ansiar vencer el ímpetu teniéndola absorbida.

El todo bordeante y agitado, apenas fue consciente de ser de pronto nada.

Allá, colgada en sus pupilas la dama reluciente lo observaba.

Era tal el centelleo que desprendía tan solo con un leve parpadeo, que llegando el crepúsculo risueño, abrazadas las pieles, compartidos los sueños, trémulos ambos cual posesos

no escuchaban el amor que con sigilo

Furtivo se infiltraba.

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TEORÍA DE CONJUNTOS

Cada cuerpo tiene
su armonía y
su desarmonía.
En algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa
En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.

Mario Benedetti.

No sé...

2011-11-21T11:43:00.001+01:00

No sé…

Quizá el hablar de ella sea remanso, para este sentimiento abotargado que a veces se me aferra cual niño amamantado y satisfecho, colgado aquí en mi pecho sin ganas de alejarse.

A veces el mirarla me entristece si viene acompañada de negrura.

Añoro el sol amigo de la luz y mis pesquisas tratando de averiguar cómo es la vida.

Hoy, sin embargo, a pesar de haber oscurecido los paisajes, admiro ese caudal de hermoso llanto cayendo desde el cielo.

Perecen mis temores y mis miedos.

¿Cómo llamar a este sentimiento entrometido?

Lo siento adormecido en mis latidos no ya tan presurosos o agitados.

La lluvia lo desviste de premuras, mi alma se adolece y toma asiento…

No hay lugar para la dicha. No hay lugar para el tormento.

Tan sólo pensamientos enjaulados.

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Una lapa en mi vivir...

2011-11-20T09:43:00.003+01:00

Me perdí en la llanura de la almohada…

Y descubrí sueños nuevos regalándome emociones.

Un colibrí juguetón revolviendo mis cabellos libándolos con amor.

Mil estrellas en mis dedos.

O a Hipnos llevándome en su regazo tras dejar a Nix dormida,

esa madre oscurecida que le encomienda cuidarme.

Abrimos senderos, ¡todos tan emocionantes!

Los cubrimos de palmeras de hojas abanicantes

Playas de ensueño anduvimos dejando estelas de mar

debajo de nuestros pies.

Sembramos juntos mil campos

y comimos de su mies una vez recolectada.

Dejamos fruta jugosa en nuestro vientre alojada.

Yo con los ojos cerrados en tan buena compañía

Enviaba al alma mía en aras de la emoción

Sabiendo que al despertar

envuelta en mundo real

ya no podría olvidar

el sueño de la emoción.

Es éste sentimiento una lapa en mi vivir.

Sin emoción no soy nada

Me gusta poder decir...

Soy mujer emocionada

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Debí nacer ya embargada...

Divergentes...

2011-11-18T11:10:00.001+01:00

No ocurrirá hoy ni mañana que tu distancia y la mía converjan en el punto exacto donde se cuecen los sueños.

Somos equidistantes, observadores sin tiempo del vértice imposible del unísono.

Hay barreras lejos de nuestro alcance.

Utopía nos invadió.

Más allá de esta vida, sumergidos ya en el mundo sin fin, seguiremos aferrados a la idea del devenir resolutivo que pinte nuestro final.

Donde no haya longitud que salvar.

Una huella indeleble marcará nuestras esencias.

Lo que no fue…

Nunca será.

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Me gusta...

2011-11-16T20:33:00.001+01:00

Me gustan los recovecos, las esquinitas dobladas, los jardincitos pequeños, el arco iris de ensueño, me gusta el color azul, las chimeneas con leños, las flores en su raíz, los atisbos de sonrisa, el abrazo delicado, el beso de mil vestidos, el mar cuando se hace espejo en el que libar miradas, las costuras hilvanadas, las blusas que sean de gasa, las faldas de vuelo al aire, los perfumes en almíbar, los cojines y sillones, las sábanas sin puntillas, sentarme sobre almohadones, la música en el cobijo y la que mueve mis pies, me gusta ir al revés como si fuese un cangrejo, no me gusta el entrecejo, prefiero un arbolito que una secuoya gigante, los vaqueros ajustados, los zapatos elegantes, me gusta leer poemas y libros de risa o penas, me gusta parir amigos y ver como ellos me paren, el amor de talla grande, la poesía apasionante y la prosa emocionante o el misterio delirante, los caminos sinuosos, la dulzura de unos ojos…

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Me gusta no tener fin y finalizar si quiero dejando siempre mil cosas guardadas en el tintero.

Semaneando...

2011-11-14T21:56:00.002+01:00

A vuelo raso bajo la lluvia, rozando el suelo como un portento

subir a lomos de mi mañana.

Tomar impulso hacia el firmamento y comer las nubes despacio,

lento, muy lento.

Tras tentempié tan suculento hacerme barco e izar las velas

surcando el mar de las horas muertas.

Las vivas son islas que me acogen, me dan su arena para castillos

y sus palmeras y sus sonidos.

Parto de nuevo en persecución de aquella raya separatista

entre cielo y mar.

La hago bocado para el sustento de la osamenta

que llevo dentro.

A nado ya sin artificios, llego a la noche

de pelo liso

tan atezado que solo verla me viene el sueño tan avezado

en hacer la ronda de mi balcón.

En ese punto, quietas las alas sin velas puestas

y sin apetito.

Voy resbalando poco a poquito hacia el rincón

del

lado

opuesto

colchón.

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*eStOy LiAdA, pErO IrÉ rEsBaLaNdO pOr vUeStRoS BlOgS pOcO a PoCo.

BeSos.

Nada...

2011-11-13T09:48:00.004+01:00

Se me evapora el alma.

Se hizo mariposa marchándose de mí hacia la flor que yo no soy.

Sale hacia el aire deshilachada hasta desaparecer fundida en la nada o en ese todo invisible que nos rodea.

Soy hoy ese vacío imposible de llenar.

Evaporadas las ideas.

Ninguneada la inspiración.

Olvidadas las musas.

Habían asomado su pequeña nariz en una entrada rápida y sin aviso.

Mas se toparon con mi censura asexuada, sólo desganada de letras abigarradas y eternas.

Un suspiro necesitaba, un aliento fugaz que imprimir en mi espacio, siquiera un quejido poético.

Nada.

Sea pues la nada, en esta mañana de domingo, la que lo llene todo.

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*Perdonadme si alguien había comentado la entrada fugaz de antes. No me gustaba mucho y como no se me ocurre nada mejor, pues....

Besos.

¿Recuerdas?

2011-11-11T14:33:00.000+01:00

¿Recuerdas?

Calló la una presos ambos de la luna, sintiendo la gran fortuna de que no llegase el sueño.

Dieron las dos y el reloj no salía de su asombro:

Mi cabeza se perdía en la curva de tu hombro.

¡Llegaron las tres tan raudas jugando entre mis enaguas!

Las cuatro llegaron juntas en un completo sigilo metiéndose en nuestra piel reavivando el torbellino introducido en el sueño.

¡Pusieron todo su empeño!

¿Recuerdas?

¿Con cuánto afán llegaron al fin las cinco?

Nos propusimos insomnes dejar las horas correr atados desde los pies hasta el último cabello.

Y vino el amanecer acompañando a Morfeo, turbado por el entuerto, contraído el corazón y sin apenas resuello.

Extenuados vencimos por una noche a la noche, a sus horas transcurridas, a sus diatribas furiosas ante tamaña osadía:

La tuya.

También la mía

Que sonreía victoriosa…

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¿Qué fue?

2011-11-09T20:27:00.001+01:00

No recojo los sonidos, se evaporan en el aire, se me escapan de las manos en busca de fruslerías que le den algo de vida a los silencios mojados.

Esos que allende los mares se perdieron una tarde mientras estas mis retinas jugaban a lontananzas arrebujadas de olvidos.

Los incitaba a salir, a perseguir las argénteas sobrevolando la costa.

Y los abúlicos ruidos en mi garganta quedaban.

Fue quizá el tibio sol de aquellas horas postreras sobrecogiendo latidos que moraban en mi pecho.

Tal vez fue la primavera palideciendo asustada.

Sólo sé que no hubo eco que me hiciese compañía.

Ni tan siquiera la mía.

Hasta el mar estaba en calma.

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Palabra o nada.

2011-11-07T19:24:00.000+01:00

*Voy a andar algo ajetreada durante unos días debido a un curso que estoy haciendo, así que intentaré entrar siempre que pueda a comentaros. Perdonadme si tardo en llegar, pero lo haré de a poquito,¿sí?

Besos para tod@s!

Desde el borde de unos labios iba cayendo dormida, resbalaba lentamente por la estrecha comisura, pareciome una locura verla transcurrir así, tan despegada de todo.

Miraba su recorrido abstraída por completo, fijos mis ojos en ella cual si mirase un lucero deslizarse algo beodo sin conocer su destino.

Era un loco desatino observar este suceso poniendo corazón y seso intentando colegir lo que querría decir…

Resultó palabra vana.

En siseo se quedó.

No pude nunca entender lo que su rastro dejó.

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No me pidas...

2011-11-06T12:07:00.001+01:00

Árdeme de dentro afuera

llévate mi vida entera entre tus olas de hiel.

Ni en español ni en inglés

ni en esperanto

¡Qué espanto!

No me pidas que te nade

ni tan siquiera bucee tus corales

o beba de tus burbujas.

¿Pero es que aún no lo sabes?

Con el tiempo…

Me he hecho bruja.

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Que no te provoque pena,

mi lejanía de ser buena.

Alégrate, pon berbena en

la sangre de tus venas.

¡Estoy rompiendo cadenas!

Siento que sigo sintiendo.

2011-11-05T10:13:00.000+01:00

Para mí, sentidora compulsiva, es algo mágico el hecho de que alguien aprecie lo que yo escribo de manera que sienta deseos de leerlo, inclusive en voz alta.

Nerim en su blog: Audiolecturas, recoge mis sentimientos desde mi sombra y los recita en su sentida y dulce voz.

Cosas como esta, son las que impiden que siga haciendo algo vital para mí:

Sentir.

Gracias Nerim.

Gracias a tod@s siempre.

...No sé si sabré escribir lo que por dentro pretendo, es él quien siempre me dicta y yo, la que siempre obedezco.

Sentir, sí, quiero hablar de ti, de lo que por tu culpa siento.

Creo que nací sintiendo.

Hoy aquí, mañana allí, voy dejándome la mente en lugares escondidos donde no haya mucha gente que la haga razonar… prefiero corazonar , aunque a veces lo deteste.

Quizá no hayáis notado jamás, cosa que dudo por cierto, lo que se puede sentir con los ojos bien cerrados, con las piernas recogidas y en los bolsillos los dedos.

Yo lo descubrí en la infancia, desde que tengo recuerdos y el sentir se hizo camino en todos mis recovecos.

La sonrisa de una flor, trémula entre la verdor musitando una canción. Una ráfaga de hojas son bailarinas de cuento, un perfume es aleteo e incluso de una mirada hago sol en el páramo de dentro.

Es una tendencia en mí:

Tergiversar los sucesos.

Un beso sabor violeta, unas manos cual palomas o de escalera una voz que me lleva al firmamento.

Sigo sintiendo, ya veis.

Soy adicta al sentimiento. Me reconozco culpable de ser desde el albor de mi tiempo:

Perseguidora de sueños.

Sueños que me hacen volar, sin ni si quiera mirar, sin pasos para pasar y sin el tacto en mis dedos.

Alguien habrá de decirme si hay algún medicamento que pueda curarme al fin.

Aunque si al corazón hago caso...

…No sé si curarme quiero.

si alguna vez...

2011-11-03T16:07:00.002+01:00

*Me vais a perdonar, porque sin darme cuenta he publicado esta entrada que tenía relegada al olvido, y es que llevo el despiste pegado a los talones. En realidad iba a modificar la anterior y me llamó la atención ésta, me puse a leerla y al pretender guardarla...¡tachán!

La he publicado.

En fin, que acabo de llevarme la sorpresa de verla y necesitaba explicar este tranvía de publicaciones de hoy, que me ha arrollado por completo,ja,ja,ja

Sois estupend@s por venir las veces que sea para comentarme.

Os quiero, amig@s!!!

Si alguna vez entre la gente
se adormece en tus pupilas mi imagen
para siempre,
sabrás al fin del olvido certero.

No sabrás hacia dónde mirar
o hasta cuándo esperando mi reflejo
levitando de nuevo en tu mente.

Esperarás un tiempo prudente
que a cualquiera parecerá demencial.
A ti un suspiro,
tras el cual, al no verme formándome etérea
en los recovecos tortuosos de tu cerebro,
comprenderás…

Que fue una eternidad
lo que esperaste.

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Todo lo fui queriendo ser...

2011-11-03T10:48:00.001+01:00

Me dormí en mis brazos como se duermen las flores en el otoño:

Esperando el solsticio veraniego.

Sobrevolé el aire cual ave perdiendo sus plumas en pos del nido.

Navegué sobre las olas siendo espuma de sus crestas acuáticas hasta llegar al horizonte perdido de los besos de la luna.

Ascendí a las cumbres oteando los rayos del sol con el que jugué al escondite entre las rocas sembradas de verde.

Verde de árboles apabullados de intemperies.

Desierto cuajado de oasis recónditos

Yerba bañada de amaneceres ingrávidos.

Jugo sabroso de frutas silvestres.

Flores de lánguidos aromas.

Arena blanca de playa de sueños.

Todo lo fui.

Queriendo ser isla.

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Y acabé siendo archipiélago.

Desanudada.

2011-11-02T11:46:00.000+01:00

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De tanto presionar a sus sentimientos haciéndolos mirar a todos lados, se convirtió en un amasijo de carne donde el tronco de su cuerpo se retorcía, mientras que sus brazos y piernas desorientadas, adoptaban posturas inimaginables.

Dos faros divergentes eran sus ojos sobre un cuello que a fuerza de girar, acabó siendo una espiral inconcebible. De su boca, emergió un rictus tortuoso.

Comprendió su apariencia…

Era un nudo humano.

En medio del amasijo de carne y huesos, de sentidos trastocados y complicadas sensaciones, una luz diminuta se abrió paso, luchadora incansable de aperturas difíciles:

Logró converger la mirada en su interior y entendió al fin, qué debía hacer…

Mirar hacia delante y hacia dentro sin desvestir afectos ilimitadamente, sin repartirlos por doquier olvidándose de daños colaterales...

Aprehender y desanudarse.

Prodigioso.

*Hoy unas frases de apoyo al texto:

"La puerta de la felicidad se abre hacia dentro, hay que retirarse un poco para abrirla: si uno la empuja, la cierra cada vez más."

Sören Aabye Kierkegaar

"Las circunstancias no crean el carácter sólo lo revelan."

Gaston Boissie

Uhhhhhh...Brrrrrrrrr...Ufffffffffff

2011-10-31T14:20:00.003+01:00

Me espían llegando al punto álgido de la locura visceral de esta pantomima; este juego erróneo y horrendo.

Los siento. Me rodean sin preámbulos. Seseantes, sus alientos penetran las paredes de mi cuerpo agarrotado.

Noto arder mis pupilas fijas en un techo que parece alejarse hacia la infinita y tétrica negrura. En mis manos, un ligero temblor se aproxima hasta hacerse terremoto incontrolable buscando aferro en las sábanas deslizantes.

También ellas pretenden huir de lo inexplicable.

Mesan mis cabellos enredándolos entre sus dedos perdidos al tiempo que un chillido atroz, rasga el silencio moribundo.

Es mi voz salida de unas profundidades desconocidas para esta pétrea mujer que soy.La respiración paralizada, el sueño ido, la garganta seca.

En mis entrañas pobladas de extrañeza, algo va cobrando vida impetuosamente.

No quiero pensar. Y pienso.

No quiero ver. Y veo.

No quiero morir...
Y muero.

Imagen de la red.

Música de fondo, insistente, incansable, continua...

¡Ah!

Este despertador se merece un beso.

Uffff, ¡maldita pesadilla!

*Feliz noche de difuntossssssssssssssss
Hassssssta el Miérrrrrrcoles amig@sssssss

A mi sombra le gusta el sol.

2011-10-30T08:55:00.000+01:00

No es blasón, estandarte ni bandera.

Llámalo como tú quieras,

pero es mi sombra que espera.

¡Y desespera también!

El sol se marchó de fiesta,

y ella con luz no se acuesta…

Pero sin ella murió.

Allá donde mire, la noto.

Me rodea, me atosiga

¿Qué deseas qué te diga

sombra querida y amiga?

No soy el astro que reina

ni puedo brillar en ti.

El otoño está enconado

el invierno llegará

y tú, mi sombra adorada...

Ansiarás la llegada

de su eterna enamorada:

La primavera voraz.

Caminarás a mi vera

Por delante y por detrás

estirarás tu figura

a veces la encogerás

serás mi yo petulante

mi cuerpo que a solas va

haciendo como los niños...

Que juegan sin descansar.

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Esbozo de ensueño.

2011-10-28T20:50:00.000+02:00

Cayó el mismísimo silencio,

en la penumbra quejumbrosa del olvido,

sonaron las campanas.

Recelaban los pájaros del cielo

invadidos de su propia ingravidez extenuante

y allá a lo lejos se vistieron de luz los alborozos.

No hay candelas encendidas

en los ojos

ni puertas atrancadas

para el paso.

Se nota un aleteo

despuntando en las montañas.

Renuevan sus alforjas las nubes sigilosas

y en el prado

ya corren las gencianas

vestidas de colores.

Como lágrimas celestes caen las hojas

y en el viento las voces del adiós

se derraman sigilosas.

Es bucólico el lugar porque lo pinto con los ojos del no ver,

aquellos que no saben del dormir o el despertar,

se adhieren mis pupilas en ese regocijo de inventar

parajes de ensoñar para evadirse…

A grandes pinceladas.

Imágenes de la red.

Paraguas y sopa.

2011-10-27T10:45:00.000+02:00

Llueve.

Es día de paraguas en la calle y sopa calentita en la mesa.

Momento acuoso en las retinas, pereza en el alma, desidia en las manos.

A no ser que…

Te tenga a ti aquí como te tengo, predispuesto al antojo de mis dedos viajeros.

... Me esperas en disimulado silencio.

Omnisciente, casi misericordioso.

Sonrío al tomarte en mi regazo percibiendo tu contacto electrizante, tu anquilosada presencia a punto de sucumbir a mis deseos.

Te abres a mí. Me cierro en ti.

El entorno comienza la danza de la disolución, y en su baile, el cénit no es otro que la inexistencia.

Defenestrada, la realidad se esfuma.

Somos lo único que persiste de manera obstinada, somos nosotros fusionados, adheridos, mimetizados.

Eres parte de mí y yo te correspondo… hasta que te cambie por el siguiente de turno.
Sí... nuestro amor es efímero, aunque, si me gustas lo suficiente…te recordaré.

De momento me tienes embaucada.

Mujer libro- Dalí

Eres un gran libro.

Los días náufragos.

2011-10-25T14:39:00.000+02:00

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Amanezco el día

derroche de energía.

La agreste soledad nocturna

emancipa mis sueños.

Me pasean los minutos

lánguidos o trepidantes.

Las horas florecen en mi jardín

del encanto.

Echa el ancla

la noche en el puerto

de mis sienes.

Su amarre

aletarga los sentidos

que poseo.

Albor y desinencia

me hilvanan

futuros livianos

e ignotos.

Cuando mi voz calle...

2011-10-24T11:26:00.001+02:00

"Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando."

Rabindranath Tagore

Así, como decía Rabrindranath, haré yo que mi corazón hablé cuando la muerte me de alcance. Ese músculo mío no morirá conmigo. Será cobijado en otro pecho donde sus latidos sean voz para unos oídos sensibles a su bombeo incansable.

Bajarán las persianas de mis ojos, sabiendo mi orden de realojo en otro rostro anhelante de paisajes.

Desmadejada e inerte a manos de la densa oscuridad pintada con guadaña, impediré mi desahucio irremediable haciendo mis órganos viajeros de otros cuerpos pendientes de vivir.

Así viviré dos vidas.

No será mi vestimenta habitual la que se aprecie, pudiendo variar según sean huéspedes mis miembros de aquel o aquella que los lleve, pero ahí caminaré con pasos nuevos viviendo en las entrañas de otro ser sus penas y alegrías, haciendo algún que otro intento de ser otra vez yo desde esa guisa.

No os extrañéis pues si tras ser esparcida ya en cenizas sobre ese mar que me subyuga, leéis unas palabras que os traigan el recuerdo de quien fui…

Mi voz habrá callado con la muerte…

…Mas no mi corazón que sigue aquí.

Imagen de la red.

Texturas imaginadas.

2011-10-22T10:16:00.000+02:00

Tan sólo con mirarla, se hacía textura entre sus dedos.

Quizá en acuarelas la pintara…

¿Y hacer un óleo de su pelo?

Ohhhh, aquellos senos siendo naíf, ¿cómo estarían?

La curva de su vientre en terciopelo cosido sin agujas.

O el hueco de su espalda ya perdida en suave maché formando curvas…

Sus labios no producen titubeo, mirándola decía:

En seda o porcelana fina.

Al fin, mientras pensaba, el Washi en sus manos modelaba.

Así, utilizando sin pensar el Origami, su musa fue tomando forma de campana, más tarde adquirió cierto volumen de paloma, pasando a ser de garza y en tanto y tanto manoseo, fue cuerpo de mujer para su ansia.

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Las caricias

¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
¡Qué acordes tan profundos!
¡Qué escalas de ternuras,
de durezas, de goces!
Nuestro amor silencioso
y oscuro nos eleva
a las eternas noches
que separan altísimas
los astros más distantes.
¡Qué música del tacto
las caricias contigo!

Manuel Altolaguirre

Y si me apuras...

2011-10-20T20:10:00.001+02:00

En forma de aleteo me persigue, se enreda en los pendientes de mi mano, me sube por la espalda llegando a mis oídos, se aloja en mis mejillas de pronto enrojecidas y un fuego me consume.

No importa si el sol se fue muy lejos allá donde se pierden los sonidos; me quedo con su brío.

Eriza mi piel con su llegada sintiendo que mi sangre se derrama.

Me quita los sentidos:

No veo

No huelo

No escucho

No hablo

No toco

Y si me apuras mucho…

Ni camino.

Estoy en mí, pero sinmigo.

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Yo sé de lo que hablo, ya te lo digo…

Si llegas a encontrarla...

2011-10-19T07:56:00.001+02:00

Se va haciendo sendero con pasos retenidos a solas en quebranto.

Lo que antes fue ilusión...

Permuta en desencanto.

No existe el retroceso, se dice para sí.

Es lento el caminar para quien no quiere marcharse.

Apura los sonidos del presente que ya forma el pasado de aquí a unos momentos. Se obliga a retener en la mirada los verdes sumergidos, o aquellos blanquiazules pintando sobre ella el techo de la tierra que es su hogar.

Mirándola, verías la derrota apenas sostenida, mujer meditabunda y asustada sintiendo el terciopelo de su piel resquebrajada y el alma moribunda.
No tiene ya sentido ser flor en el camino.

De espíritu jovial; hoy fuego alicaído.

Si el rostro pusiese al descubierto, la lluvia de sus ojos mojaría esa curiosidad que a ellos te llevó, y te sorprendería el rictus de amargura o esa piel ahora desvaída sin asomo de rubor

La llaman Confianza y camina algo extraviada…

Si llegas a encontrarla en tu camino, hazla mirar atrás:

Indemnes sus huellas persistieron, aguaceros de sus ojos las regaron y en bellos jardines su paso desganado,al fin las convirtieron.

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Confianza es una flor que siempre mira al cielo y hemos de mimar...

Sigue siéndonos...

2011-10-17T15:43:00.004+02:00

Estás cansada y comprendo que lo estés en esa postura que adoptas tan incómoda para mí. Pareces anudada con ese enrevesado cruce de piernas. Aún me maravilla que puedas escribir teniendo encima ese armatoste luminoso, pero tú siempre fuiste así: de poses raras

Algo pasa por tu rostro…

Pasó la luz de ese aparato a tu cerebro, lo sé. Recién salida del horno, pintas esa pantalla con palabras redondas y chiquitas, más parecen hormiguitas laboriosas que letras.

Laboriosas como tú, incapaz de aposentar todo tu cuerpo de una vez... cuando descansan tus miembros, ese otro cobijado en tu cerebro labora sin descanso.
Eres déspota con él; piénsalo...

Cierras los ojos. Te vence el sueño, pero ese del postre...el que eludes fácilmente, no el de la negra oscuridad que siempre vence. El otro soñar lo llevas sumergido en tu corazón donde nada junto a tu sangre por los ríos de tus venas.

Te doy un ligero toque de atención:
Duérmete un poco, déjate acunar por el espacio de la nada, del ninguneo absoluto, sé plácidamente un ovillo entre sus dedos momentáneos.

Soy tú, tú eres yo. No hay nada mejor que verte desde fuera siendo tu adentro.
Niega tu cabeza el regocijo de cerrar esas persianas de tus ojos, las quieres bien abiertas.

Sé bien que no cambiarás, que tienes arraigados los sentidos a esas las alertas del entorno que pasa de puntillas. Anhelas sentir cada segundo aún cuando se esconda.

Anda, escribe dejándote la piel en el intento de envolver el universo entre palabras. Sigue siéndonos como somos; total ya no somos niñas de vestidos de mariposas. Ahora sólo queremos atraparlas en las letras que siempre nos persiguen...

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