Un cuento en la punta de los dedos.

...Existía un lugar, no muy lejos del asfalto, donde sin mucho recato hicieron al amanecer de un día; un entierro de postín. El responso fue muy rápido, cavaron sin miramientos para a la postre y al fin,  enterrar sin preámbulo y con prisa:

Ausencias, pesadillas, sudores y malhumores, soledades y pesares e incluyeron muy contentos, todos aquellos momentos  productores insaciables de muchos aburrimientos.

La brisa andaba dormida, los jilgueros cantautores calladitos, las flores no hacían corros exhibiendo sus primores u  ofreciendo sus aromáticos dones, los verdes pastos huían de las bocas de animales, los árboles, padeciendo  autonomía, marchaban  por los trigales. Las mariposas viajeras no encontraron escaleras para desplegar sus alas; allí estaban las enanas coloridas reposándose en las ramas. Ni tan siquiera murmullos, siseos o cuchicheos…

Sólo el silencio reinaba.

Entonces, sin previo aviso, aparecieron dos seres  por el guiso de paisaje donde por muchos intentos de tomarlo a grandes sorbos o desleír la mirada buscando razones mil para hacerlo paraíso, tan sólo las encontraba sintiendo que esa ensalada de posibles querubines, era taimado lugar de sobrenombre marcado:

Soporífero el amado.

Porque sí, por ilógico que fuese, acababa por amarse el sitio, su soledad y su hastío. Se odiaba al provocador de míseras pesadillas, renegábase  de cuando en vez de las sucias jugarretas en varias encrucijadas, entristecía el  no canto, ni piares o aún siquiera abucheos, rabietas, silbidos o pataleos. Más aun así se  le quería  pesar de su porfía.

Al rumor de las pisadas de la pareja de humanos; los verdores regresaron, las mariposas volaron haciendo vestidos nuevos en el cuerpo de la dama,  las flores se estiraron perfumadas, los árboles se juntaron e hicieron una arboleda, ¡los trigales respiraron! Se escuchaban mil ruiditos de animalitos pequeños; los grandes hacían más ruido. Al fin los jilgueros mudos compusieron mil canciones y con sus voces tenores acariciaron el cielo.

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"El paraíso no era un lugar soportable, de lo contrario el primer hombre se hubiera adaptado a él; este mundo tampoco lo es, ya que en él se añora el paraíso o se da otro por seguro. ¿Qué hacer? ¿Dónde ir? No hagamos nada, no vayamos a ningún sitio, así, sin más."

Emil Michel Cioran