Y si llegáis, pies, al límite del cansancio y el vivir no se aviene a dejar vuestra huella en la orilla los días, no temáis el olvido de vuestro paso. Yo os sabré siempre mi soporte, mi pasaporte por parajes de ensueño y por sueños sin abandonar el refugio de las sábanas. Pies, partiremos juntos. Conmigo vendréis hacia ignotos caminos...
Marinel.

viernes, 27 de diciembre de 2013

Mi felicitación.

Me pregunto qué misterio me embarga cuando recorro con mis dedos el teclado, qué metamorfosis, agazapada, emerge al fin de mí misma, que aún sin apetencia, se me van solas las manos hacia estos botoncitos familiares, amigos de mis entrañas, exhortadores de ideas insospechadas en mi mente.
Me siento inapetente, como he dicho, y no sé bien por qué.
Imagino que el trasiego de estas fiestas, persiguiendo ingenuamente hacerlas maravillosas, han hecho mella ahora en mi cuerpo, en mi espíritu, que no sé yo muy bien si es navideño por mucho que lo intente.
Y es que nada es lo mismo por mucho que me vista con un caparazón o procure ser esa crisálida de más abajo...
No, nada es igual. Ha trasmutado todo y yo lo hago con el ambiente, debe ser que soy maleable.
Hoy, mirando lo que escribí ayer, me digo:
Pero qué tonta eres, todo lo que sientes lo pones como la gallina que pone un huevo y se queda tan satisfecha, sin pensar en otra cosa que evacuarlo.
Y acabo por decirme que no importa, que sé que estáis ahí y entenderéis porque ya sabéis como soy.
:)
Hoy, me ha dado por hacer trabajos manuales persiguiendo la mejor manera de desearos a tod@s un año próximo feliz, mejor, infinitamente mejor que este desgraciado año por terminar, y me ha salido esto.
No sé si os gustará, pero me ha costado lo mío, ja,ja,ja
Y lo pongo ya, porque no parece que me vayan a salir cosas maravillosas con este tobogán que soy últimamente.
:)
Eso sí, os seguiré comentando, que es más fácil y es cuestión de dejar aflorar mis sentimientos tras leeros.
¡Socorro! gritará alguien,¿verdad?


FELIZ AÑO NUEVO - presentacion imagenes

Podéis, si queréis, darle al sonido, con música todo es mejor ;)

jueves, 26 de diciembre de 2013

No tengo remedio...

Así...así...así...
Desde el auspicio del silencio donde todo se concentra haciéndose posible,
bajo la seda de la imaginación, permanezco a la espera.
Plácida, recogida cual feto entre mis piernas, 
despejada la mente como cielo sin tormenta, 
aplacada la fiera; aguardo.
Intento desoír todo desde mi armónica y pacifica morada.
Sé bien que el exterior es insistente, jamás se aleja mucho de mi estado de gracia...


¿La elección es inevitable?
¿No es mejor naufragar entre los mundos que vivir en ellos?


miércoles, 18 de diciembre de 2013

Amig@s...

Tengo dos hijos, creo que ya lo he dicho con anterioridad, pero tiene sentido que lo repita, ya veréis.
El mayor es de oficio periodista y además...bromólogo, sí, ya sé que dicha palabreja no existe, sin embargo yo lo llamo así porque conmigo al menos lo es, ¿o siempre es conmigo?
Sí, definitivamente es solo conmigo.
Me ha gastado tantas bromas sabiendo de mi ingenuidad-yo me llamo tonta-que para mí ya es tres cosas fundamentalmente:
Hijo, periodista y bromólogo. Muy a mi pesar, he de decir que son bromas geniales, aunque también he de afirmar rotundamente para mi desgracia, que a mí es fácil tomarme el pelo...
Imaginad de qué manera lo hará que ayer yendo acelerada al llegar a casa le envié un whatsapp tal que así:
Alber, voy a entrar en la ducha, cuando llegues dame un toque para saber que estás por si al salir me da algo...más un emoticono alocado y sonriente.
El día anterior vino sin avisar y al escuchar la cerradura de manera insistente mientras estaba en la cocina...salí al pasillo con un arma feroz mirando de reojo que la puerta del comedor estuviese bien cerrada para que la niña no se enterara de nada. El arma que me vino a la mano no fue otra que...tachán: Una naranja enorme
Así soy yo, para que os imaginéis.
El caso es que son días de trasiego con el nene. Mamá hoy salgo en la tele. Mamá hoy voy a comer. Mamá hoy...
La peque tiene festivales, notas, ensayos, clases magistrales de bailarines que vienen de lejos.
Mamá hoy el moño perfecto, por fa. Mamá hoy tienes notas. Mamá, hoy hay ensayo hasta las tantas. Mamá, hoy el festival de clase, mañana la flauta en tal sitio...
Y además de los demases...Es Navidad ya mismito.
En fin, que he robado un lapso de tiempo para contaros estas chorradas, porque imagino que todo el mundo irá igual de loco que yo, pero con el propósito de pediros disculpas  por no pasar por vuestros blogs y como no preveo que la cosa vaya a mejorar mucho, casi que dejo unos días de publicar y os comentaré cuando pueda,¿vale?
Podría haber dicho esto nada más comenzar y punto,¿verdad?
Pues no. Me gusta darle a la lengua-ja,ja,ja, como suena esto,¿eh?- qué le vamos a hacer!
Os dejo un vídeo precioso de Manuel Carrasco y os deseo
 UNA MUY FELIZ NAVIDAD SIN QUE OS ROBEN LOS SUEÑOS!


lunes, 16 de diciembre de 2013

Hoy los beso.

Me doy cuenta...
Últimamente, nacen tristes mis 
 mis intentos poéticos.
Hoy los quiero besar, dar caricias
suaves cual mimos;
alegría.
Hoy les voy a cantar
dulce melodía
con los dedos de pluma
en el arpa del alma
de una noche de luna,
tan brillante y hermosa,
que no duden jamás
del amor que les tengo.
Hoy mis labios se posan
tras mis manos de alcoba
donde soy su cobijo.
Y los beso  en sus tersas
mejillas como madre amorosa
 a sus hijos siempre quiere besar.
Besuqueo sus ojos que ven
 más allá de mí misma,
 a su piel siempre etérea
perfumada de azahar.



viernes, 13 de diciembre de 2013

De reavivares...

Desdoblando un pliegue de mi mente, 
 encontré un vago recuerdo deshilado, 
empobrecido de olvido.
Lo pensé vívido y perfumado.
 Aireé las sensaciones algo convulsas al tenerlo entre mis sesos,
 emocionada con su trémulo expirar  dándose por vencido de impotencia.
Llegó al doblez de mi latido su adiós acongojado
 próximo a dejar de ser un extravío en mi memoria.
¿Se mueren los recuerdos?
Recuerdo que pensé..
No mueren creo yo.
Se entumecen, son letargo, reblandecen, se hacen luz o se oscurecen.
Mientras halla una gota de lágrima o un rubor o una emoción...


Permanecen.


miércoles, 11 de diciembre de 2013

Otro 11 más, de la mano de Yeste Lima.

Otra "tontá" para la convocatoria de Yeste Lima en un día 11 encaminado a la Navidad.
Cómo pasa el tiempo, ¿verdad? 
Hoy voy a hablar de ese ser especial, que vino tímidamente a nuestro país, pero que fue tomando asiento hasta arrellanarse por completo en nuestras vidas.
Aquí lo llamamos Papá Noel aunque no es su único nombre, no, dependiendo del país al que arriba la noche del 24 de Diciembre, es apodado de manera distinta.


Y él tan feliz oye, vaya donde vaya, lo llamen como lo llamen; su risa estentórea, su voluminosa figura y sus característicos y poblados, cabello, barba y bigote, dejan un rastro de intensa felicidad en los niños, niños, y en los que aún guardan esa parte infantil como miguitas en los bolsillos.
:)


Quizá ya sabréis que nosotros lo llamamos Noel, porque hemos castellanizado el Nöel francés, cuyo significado es Navidad, o sea, que nuestro querido gordinflón, es llamado felizmente aquí y en todos los lugares, Papá Navidad.

Père Nöel, Father Christmas, Babbo Natale, Santa Claus, San Nicolás...
Son muchos nombres para uno solo, pero este bonachón portador de regalos, los lleva todos con sonriente dignidad sin que se le descoloque un solo cabello blanco.


Os diré, que su fisonomía inconfundible la adquirió gracias al dibujante sueco Thomas Nast, quien lo idealizó así para sus tiras navideñas en Harpe's Weekly, allí adquirió su afamado traje rojo con cinturón y grandes botas negras y probablemente sus kilitos de más. También se dice que fue en el 1931 cuando Coca-cola en su campaña de navidad lo vistió del color de la marca quedando así para los anales...

Os dejo elegir la versión que más os guste, que para eso están.

De lo que no parece haber duda es del origen de este hombre tan admirado, querido y esperado.
Os la cuento tras mis "arduas" investigaciones y si alguien sabe de otras teorías que nos las cuente, yo desde luego en todas partes he encontrado esta, ahí va:
Papá Noel, en realidad está basado en  Nicolás de Bari, un señor que nació en la provincia de Licia, la antigua Turquía, en el siglo IV antes de Cristo. Un hombre alejado en apariencia a la de este Papá Noel remodelado. Nicolás de Bari era alto y delgado.

Nicolás de Bari  nació en una familia acaudalada, y desde niño ya comenzó a destacar por su extraordinaria generosidad, su bondad y más tarde su incondicional amor a los niños. Nicolás perdió a sus padres en una epidemia de Peste, por lo que a los 19 años, fue heredero de una gran fortuna. Sin embargo, todas sus riquezas pasaron a los más necesitados para dedicarse al sacerdocio en Mira, allí fue donde se desarrolló hasta llegar a ser nombrado Obispo y santo patrón de Turquía, Grecia y Rusia.

De la forma de actuar de Nicolás proviene el entrar triunfante de Papá Noel por la chimenea de los hogares ya que se cuenta, que un vecino de Nicolás, deprimido por no tener dote para sus tres hijas casaderas, fue "milagrosamente" obsequiado con tres bolsas de monedas de oro colocadas en los calcetines de las chicas, puestos a secar en la chimenea.


De todas formas, fueron muchos los hechos milagrosos que tuvo Nicolás y no enumero aquí por no extenderme demasiado, por ello fue santificado pasando a llamarse San Nicolás, e ignorándolo, desarrollar tras de sí un mito diversificado hasta ser como es en la actualidad con su cálida redondez, sus sonrosadas mejillas, su perenne sonrisa y sus gordezuelas manos azuzando esos renos inventados para él en Estados Unidos, con los que surcar los cielos nocturnos de todo el mundo obsequiando a los niños que se han portado bien a lo largo del año, con sus juguetes favoritos.



¿Os habéis portado bien?
 ¡Hou, Hou, Hou!








Y no olvidéis lo goloso que es este regalador entrañable!



Mi peque y yo ya andamos metidas en la cocina,ja,ja,ja
Y como colofón, algo que no puede faltar. 
Los otros participantes de las Tontás, no dejéis de visitarlos; os gustarán.

 Yeste  

martes, 10 de diciembre de 2013

Enfilados.

Se aproximan los días unos a otros procesionalmente sin dejar apenas distancia entre ellos, como si adherirse los hiciese arribar antes a una meta que ignoran, no es otra que pasar...


sábado, 7 de diciembre de 2013

Esos pájaros lejos...


¿Dónde fueron los pájaros?
Sí, aquellos cantarines ufanos
picoteando migajas,
de apostarse en ventanas
o continuo volar.
¿Soñé que una vez existieron?
¿Existieron y partieron?
¿Volverán sin ser sueño?
¿Soñaré que vedrán?
Los llamé y no responden.
En mis manos unos restos de pan.
Ellas claman y mi vientre y mis ojos
ese alegre cantar.
Tras de sí el vacío se agiganta
rodeándolo todo sin sus picos
cantores, sus gorjeo pertinaz,
sus plumíferos cuerpos alegrando
 el paisaje ahora gris casi negro.
El azul  fue ajándose, alargando
sus tintes sin los trinos felices.
Palidece el presente
dando pasos de ciego, la sordera,
evidente, hace nada silente.
Un austero envoltorio el silencio
de más en un mundo sin canto,
sin el vuelo rasante o el apoyo 
constante de las manos abiertas.

Es la enjundia del ausente trinar...


miércoles, 4 de diciembre de 2013

De lánguidos sosiegos.

Hay una barca sujeta en el  reverso del cuerpo,
 apacible en su reposo de eso que llamamos alma. 
Superficie de agua mansa en certidumbre afianzada.
La observo lejana y quieta mirándose en el espejo mientras 
yo, mínima, voy lanzando suave dejo, como un acto reflejo
 cual arpegio exhalado sin mucho peso sobre el aire.
 Un gemido, solo eso, una levedad labial en 
instante circunspecto vestido de timidez. 
Mudez de lo proceloso. 
Enajenado placer.





lunes, 2 de diciembre de 2013

domingo, 1 de diciembre de 2013

Los puntos sobre...

Lunar:
Deslunarízate.
Taxativa e imperiosa, sonó mi voz ante el espejo.
Este, no dudo, algo perplejo, me devolvió
ese lunar a la vista.
No desistas, me decía yo en mis adentros,
prueba ahora a implorar, tal vez ese lunar
al fin se de por vencido y al poco
 desaparezca de tu testa.
No ha lugar...
Ese círculo, enfadado, le robó el negro a la noche,
se hizo furia desbocada convirtiéndose
en negrura de tan oscura, azulada.
Hete ahí, que al no advertir ni un ápice
de su gesto en mudar al no existir,
cabizbaja hube de ir a pedir sabio consejo.
Esa lunita azabache, era un bache
en mi cuero cabelludo.
La doctora no tardó mucho en
darme la solución:
Extirparlo de inmediato sin haber negociación.
Y aquí, entre la maraña clara de mi cabello
además de los puntos que dejarán cicatriz,
ha quedado un halo circundando el bisturí...
A él lo analizarán
y yo, quedando en espera...
De frente, de reojo y mil maneras
no logro sino advertir el hueco
en mi cabellera...


*Ya estoy de vuelta, ahora con un halo como la luna, ¡cachis!



martes, 26 de noviembre de 2013

No sé...sin título, mejor. :)

Si se durmieran mis besos, sea en los besos de tus labios.
Cuando mi cuerpo se oville en la orilla de los sueños, sean tus sueños la mar.
Si mis manos ya cansadas no atinaran ya a volar,  que tus manos sean sus alas.
Cuando mi azul se evanezca, desdibujando mi piel, que tu piel sea el azul que de mi piel se evadió.


*Os dejo unos diitas, luego vuelvo.
Besos azules para tod@s.

domingo, 24 de noviembre de 2013

¿No...?

Si titilan las estrellas, se trémulan en el cielo, entre la espesa negrura, mientras la luna reverbera...
¿No será porque se sienten poca cosa al lado de esa esfera grande e impoluta, no sentirán miedo ante su esplendor, no será quizá tiránica la luna, no temblarán a causa de sus gemidos silenciosos de llanto sin lágrimas, no no lagrimearán y solo llorarán por dentro al vernos prendados de la dama blanca, tan lejana e inalcanzable como nuestras utopías, 
no sentirán una pena profunda por nosotros?


viernes, 22 de noviembre de 2013

De perfume...

Dónde fuere el efluvio de amor:
Hállalo.
Que tu olfato lo aprese, 
merodee en tu piel,
tus sentidos penetre
hasta hacerte vivir
el aroma una vez y otra vez
hasta ver que decrece.
Alargar lo disperso,
lo que tiende a extraviarse, 
se diluye, evanece...
Craso error.
El perfume tiene eso:
Vuela rápido; sentenciado:
Fenece.


Y tras perfumaros con mi intento, voy  a enseñaros el detalle-detallazo-recibido por haber ganado
la "Tontá" de Yeste Lima y que gracias a Dolega y su tienda Nupaní ha llegado hasta mí.
Mi tontá fue la de Isadora Duncan, ya sabeis, la bailarina del mar, donde me explayé largo y tendido...
Sin embargo, a pesar de pasarme tres o cuatro pueblos, parece ser que gustó hasta el punto de hacerme merecedora de este bonito detalle que muestro a continuación.

Chulo, ¿eh?
Yo es que soy muy así, de sacos donde meter de todo, real y/o ficticio. Y de azules, sí, de azules también.
Estoy muy contenta y súper agradecida, de veras que sí, porque por escribir hasta el atontamiento, no me lo esperaba, ja,ja,ja
En serio:



*Si pincháis en las letras en negrita, iréis hasta la organizadora, la estupenda tienda de Dolega y mi entrada premiada, ea, queda dicho.
:)


miércoles, 20 de noviembre de 2013

Llegó el tiempo de manzanas y naranjas...

De días acidulados, ventolados y traviesos, aromáticos de lluvia,
 de tierra húmeda, del helor a dentelladas como naranja
en espera de ese hervor aproximando la dulzura retrasada.
Llega agitando papilas haciéndolas naufragar
 en la duda de amargor o de bondad, confundiendo al paladar..

Frío que de a bocados va traspasando la piel, abriéndose los senderos
 bajo ingente cantidad de atavíos, y allí, bajo la epidermis,
arrebujarse al calor de la hoguera del amor, tras habernos tiritado.

Días de suaves mordiscos, jugosos y placenteros
 escondidos de aguaceros al abrigo del hogar, de miradas
 pertinaces hacia las calles heladas, socarrona la sonrisa
 olvidando torpemente que toda manzana es proclive a agusanarse,
 y por eso, no ha lugar al des-seso de creérnosla sabrosa...

Tras los cristales, que cosa, cobijados del desgaire
 de la ácida estación, nos crecemos, sonrojamos
como si jamás la bruja del cuento aquel,
 con la fruta del edén en sus manos como garras,
 no fuese a venir jamás a tentarnos...

¡Nada más lejos!

Vendrá. Pasaremos del sabor de la manzana gloriosa
 a esa acedía tormentosa de la naranja sin ser,
y ni siquiera, tal vez, tengamos después el beso que nos saque del suceso...


lunes, 18 de noviembre de 2013

Déjame.

Déjame contarte que asciendo y desciendo en pos de la idónea verticalidad, de esa homogeneidad vital para seguir viviendo y que no logro encontrarla fácilmente porque tiendo a subir como un globo deslizado de la mano de un niño.
Déjame decirte, que a la postre, termino por encontrarme erecta, pura imagen de aquella evolución de antaño dando los pasos ya como homínido ¿desarrollado?  tras haber ido a saltos por árboles imaginarios desmadejada e imposible de evolucionar.
Déjame contarte que me sé presta al retroceso, a esa involución de árbol en árbol buscando el gemido de una flor entre mis manos...


viernes, 15 de noviembre de 2013

Finitud...donde todo termina.

En algún lugar de este universo mío tras de mis cejas, ese que inventa, acaricia, furtivo de mí a pesar de estar conmigo, el fantaseo de manera incansable, está la porción invariable de realidad
que me acosa, llama inagotable al desalojo, a la desgana de seguir en este mágico cubículo de utópicos quehaceres.
Hacerlo por fin finitud, darlo por terminado, como morirlo, alejándolo así del trasiego redentor de utilizar letras en pos de quimeras, de horizontes intangibles que me hagan sentir la cómoda situación de acercamiento a lo imposible concediéndome así un pedazo de alegría.
Esta es la idea punzante que hace ronda, persiguiendo cualquier ajetreo volátil.
Dejar de proyectarlo todo en letras...
¡Es tan vasto y atrayente este mundo aparentemente grácil al que se aboca el misterio del intercambio sin voz!
Sin embargo, aquí, en el área sensible bajo mis lentes, existe ese terreno baldío donde nada siembro y por tanto, nada recojo. En ese desierto es donde surgen las dudas como cactus espinosos, que hieren más cuanto más los miro con el alma sedienta.
Días como hoy, la aridez de esa extensión en mi cerebro, no da lugar al oasis, se hace devoradora, se precipita hacia ese ocaso donde la realidad  es lo único posible...

Imagen de Pit Sander

Es entonces cuando el vacío se adueña del cosmos de mi sentir y hasta me deshabito de mí...

miércoles, 13 de noviembre de 2013

De níveos aleteos introspectivos, o limpieza profunda de lo interno...

Me basta una pluma, una pluma blanca de pureza intacta, de paz revestida.
Un momento calmo de esos escasos que osan venir dejando su estante,
donde se acumulan mustios y se van tornando muda polvareda.
Cuando vienen; llegan, van arracimándose como privilegios,
 premios de la vida, enseres  triunfantes, sentimientos
viejos que una vez no fueron sino nuevo instante de placer sublime
lejos de los ruidos, del tránsito infame de lo cotidiano desprovisto
 de lapso somnífero, de intimar balances hasta desnudarlos,
 separar lo bueno de las acritudes y tras lo exhaustivo
de la coyuntura, hacer la sutura de las cicatrices con hilo delgado,
fino alambre apenas visible y dejar al fin
que pase lo albo llenándolo todo, borrando colores,
 olores, sabores, percepciones
todas, siendo al fin la pluma, esa pluma blanca, 
la llave maestra que todo lo limpia
 hasta los salientes, esas puntilladas sobre los jirones,
que una vez incólumes, pulcros como nunca, echan a volar
con sus blancas alas, hasta ser de nuevo, acopio de momentos negros
prestos a lustrarse, a mudar a níveos, cuando
 osen venir dejando su estante e irse arracimando...



lunes, 11 de noviembre de 2013

De nuevo con Yeste Lima. Esta vez, la gran Isadora Duncan.

De nuevo, de la mano de Yeste Lima, me adentro en el complicado mundo de la biografía, el escribir sobre alguien famoso del pasado, naturalmente...a mi manera. En esta ocasión, me incliné por una de las grandes bailarinas de la historia y decidí alejar la frialdad de biografiarla ateniéndome a números o fechas, de manera que preferí "charlar" con  ella sobre aquella que fue...
Las frases en negrita están sacadas de Google y son de su autoría, así no parece un triste monólogo.



“Si pudiera expresarte lo que se siente, no valdría la pena bailarlo”

Naciste ola, Isadora, ola pequeña destinada a tsunami arrollador, en esa ciudad de calles empinadas que bajan hacia el océano y donde su bahía estaba destinada a esperarte: San Francisco. Viniste como Ángela  Isadora Duncan, y  contigo nació el movimiento en tu interior,  algo que con los años describiste de esta manera:
"Nací a la orilla del mar. Mi primera idea del movimiento y la danza, me ha venido seguramente del ritmo de las olas."


Sufriste junto a tu madre y hermana la desolada vivencia de un progenitor desalmado que pronto os abandonó a vuestra suerte dejándoos desposeídas de todo lo material, que no así del ansia de seguir hacia delante, persiguiendo tus pies, sabedores del camino.
El sufrir encogía tu corazón de niña, te vaciaba de latidos que solo retomaban su bombeo en ese mágico lugar donde el horizonte se hace misterio junto al cielo:  la orilla del mar.


Ahí dejabas al pairo tu sentir mientras danzabas imitando la superficie líquida, dejándote arrastrar por el rumor de las olas, y sus sus vaivenes.

“En la medida en que el sufrimiento de los niños está permitido, no existe verdadero amor en este mundo”

Tu madre era valiente, decida y como profesora de piano que era, te llevó de la mano por el envolvente mundo de la música clásica que formó tándem con las aguas, proyectándose en ti. Tú cuerpo era entonces sinuoso, ondeante, de fibra elástica, natural, libre.
Como ese inmenso acuífero viajero, viajaste tú de un lugar a otro, sin embargo, Europa ejercía una atracción especial en tu interior,sobre todo la civilización griega. Madre y hermanas marchastéis a Londres, lugar donde vagabas absorta por los museos abrazada por el arte en todas sus extensiones, allí estudiaste incansable  las distintas variaciones y los artistas que le daban forma. Grecia, fue la que más hondo caló, la que ejerció la mayor influencia en tus mareas, te hechizó por entero.





 Tanto amaste el arte que acabó por amar ese cuerpo tuyo con el que inventabas  esas coreografías donde  flotabas ligera como la espuma.



“Mi lema: sin límites”

Era la poesía otra de tus armas predilectas para dejar el cuerpo en pos de ella, transmitir los versos a través del movimiento corporal, era tu particular manera de escribir poemas. No todos lo entendieron, Isadora, aunque tu fijación por lo griego,
acabó fascinando al mundo, también el arte de los grandes Rodin o Bourdelle… cuya obra trataste de corporeizar.




Sentías que la danza debía ser una fusión entre mente y espíritu, una perfecta y armónica sincronización inseparable y mágica donde la bailarina fuese parte de la naturaleza, parte de ese fantástico y maravilloso conjunto.
Danza libre, sin las ataduras o atavismos de los bailarines clásicos, por ello renegaste del doloroso calzado impuesto por ellos y danzaste con los pies desnudos, tan desnudos como tu alma en el momento del baile.

"El bailarín del futuro será aquel cuyo cuerpo y alma hayan crecido tan armoniosamente juntos, que el lenguaje natural del alma, se habrá convertido en el movimiento del cuerpo humano. El bailarín no pertenecerá entonces a nación alguna sino a la humanidad"


¡Cuántos grandes conociste, se cruzaron en tu camino de gloria y tragedia!
Te impresionó la gran Pavlova, aquella bailarina rusa que te invitó a conocer Rusia, la danza del país, sus métodos. Estos eran por completo contrarios a tus argumentos sobre la danza. Pavlova ensayaba durante horas, intentando alejar mente y cuerpo, concentrada por entero en enterrar el sufrimiento en búsqueda de la perfección.
En cambio tú, desvestida de esa férrea disciplina, pretendiste siempre el equilibrio entre mente y espíritu. Dos maneras divergentes de sentir y aplicar la danza, de amarla y presentarla al mundo.
Magistrales ambas, elogiadas, admiradas desde todos los confines.
Para ti no había nada mejor que dejarse imbuir por el universo, donde ser una partícula más, una flor o un tenue rayo de sol paseando por la atmósfera, aquella avecilla aturdida buscando refugio bajo la lluvia; la misma lluvia.
Esa voluptuosidad de tu baile en aras de la fusión con el entorno, te llevó a ser denominada como "La Ninfa" además de tu ya sobrenombre:
La bailarina del mar.

"Lo que es contrario a la naturaleza no es bello."

Tus pies descalzos, las túnicas insinuantes sobre tu cuerpo desnudo y cómo no, ese olear de tu silueta, traspasaron fronteras, y así, sin saberlo, fuiste precursora de la danza moderna, un hito en la historia imitado durante generaciones.


Pero no todo era dejarse llevar  por el amor a la danza, también surgió ese otro amor humano y carnal en el que no tuviste suerte...
Muchos fueron los amores en tu vida, azarosa como el mar también en éste sentimiento, sin embargo todos ellos acabaron rotos y a la larga, desaparecidos de manera funesta, lo que llevó a la habladuría de un extraño maleficio ejercido por ti.



La tristeza cuajó en tu interior como los carámbanos en los vértices del invierno quedando pertrechada en ti definitivamente , cuando tus hijos, Deirdre, nacida de tu relación con el escenógrafo inglés, Gordon Craig y Patrick, nacido junto a Paris Singer, hijo del magnate de las famosas máquinas de coser, perecieron en un accidente de coche cayendo al río Sena en París... 

Eso te ahogó a ti, que perdiste el horizonte marino de tu vida.

No obstante, pasado el tiempo, surgiste de nuevo ola y te lanzaste al mar, viajando de nuevo a Moscú, donde sin pretenderlo, volviste a enamorarte, esta vez, del más grande y trágico amor de tu vida:
Sergei Esenin, poeta y actor moscovita, revolucionario apasionado con el que acabaste por contraer matrimonio.
Fue inmenso vuestro amor, lo fue hasta que os alejasteis de Rusia marchando a Europa, donde al poeta se le agotó la inspiración y ello lo llevó a ahogarse en alcohol en un intento de mitigar la desesperación. La violencia hizo acto de presencia dando por terminada la relación que pasó del estadio de la felicidad al dolor.

"El amor puede ser un pasatiempo o una tragedia."


Necesitaste tiempo para entender que tanto dolor acumulado había de desbocarse de nuevo en tu danzar, pero ya nada era lo mismo. Tus incondicionales dejaron de serlo tanto y tu cansancio era mayúsculo, así pues, decidiste instalarte en Niza para terminar el ya comenzado libro de tu vida.
En ese lugar te encontró la muerte un día cualquiera, la burlesca y cruel muerte, que hasta el último momento quiso preservar en ti el trágico halo de misterio.
Viajabas tú en tu coche, rodeado tu cuello con un sutil pañuelo rojo que parecía danzar al viento, ese viento que lo llevó a enredarse a una de las ruedas... y estrangularte.


"Adiós amigos, yo voy a la gloria."

*Ah, siempre lo olvido...aquí tenéis los enlaces de los demás participantes, 
aunque tal vez debiera decir las, pero nos salva Miguel...:

-Yeste Lima

-Nieves

-Miguel

-Mª José

-Anabel

-Lehahiah

-Luisa

-Inma

viernes, 8 de noviembre de 2013

De cúmulos...

Voy a hacer con los momentos dichosos lo que un rico hace con su riqueza...



miércoles, 6 de noviembre de 2013

Marea femenina.

Mírate mujer, haciéndote líquida, marea viviente
ondeada de hechuras de humedades llena.
 Te desborda todo:
Alegrías, penas, amores y odios.
Incansable nadas al son de oleajes
o a contracorriente buscando la orilla,
algo de secano bajo sol ardiente
en que tus sentires queden enjugados.
Batiente mujer, acuática eres
hasta las aristas, piélago marino
aterciopelado, caracola siempre
ligada a tus aguas de donde viniste,
donde tus latidos fueron cincelados.



lunes, 4 de noviembre de 2013

Mujer de ficción.

Hoy  morí un poco.
Otro poco más como muero
cada día que nace.
Esta vez, gravitando en la incógnita
de lo ensueño y veraz del momento.
Era en duermevela, suspendida
en medio de cavilaciones
donde los gigantes hacen su guarida.
Supe que moría ese exiguo instante,
por nimios detalles, matices chiquitos
haciéndose grandes, gritando al llegar:
La luz penetrando entre las cortinas
falta de calor, el azul radiante de
la habitación mustiándose todo,
las sábanas dulces tornándose ásperas...
Sentí no ser más que un argumento
en una novela de ciencia ficción,
el nudo central sin trama real.
Me escucho sisear por no desvelar
las hojas de dentro, sabiendo
la inutilidad, lo absurdo de hacerlo.
Pienso en cada cual muriendo
de a poco en su propio enredo
en el desarrollo de su propia
 urdimbre hacia el gran final,
donde el desenlace es no morir
así de a poquito, sino por completo,
que no quepa ni un suceso más.
Tal vez un epílogo despejando
dudas en la eternidad.

Mujer de papel, de Quino Zoncu

sábado, 2 de noviembre de 2013

Poesía.

Cuando tu trémula caricia me envuelve,


soy al fin ese cisne del cuento...



jueves, 31 de octubre de 2013

De nadas llenándome toda.

Que silencio me envuelve; como acoge mi seno apoderándose limpiamente de él, haciéndome creer que vuela raudo, al galope el corazón, y no es verdad, camina lento, amortiguado el paso, como en recreo. Lo hace mientras miro aquellas fotos de tantas veces vistas, memorizadas.
La nada que fue eco de algún conjunto extenso o menos de sílabas acordes, ahora mismo es nada.
Una página en blanco donde estoy ubicada, como en medio, un jueves de semana soy en este momento de ternura. Confecciono ramilletes de recuerdos y para ello no me hacen falta manos ni movimiento alguno.
Aquí, la nívea soledad  es la amiga fiel a la que adoro por ser la que sin ser, está cuando deseo, también cuando se impone la detesto, lo confieso, pero no es ahora momento de hablar de aversiones, sí de te quieros, de aquellos cuantos dije, os digo enmudecida y aún siento en barboteo a lomos de este alazán mío que sigue siendo vuestro. En esta cana, filamento de pensares, nado en la nada a contrapelo, desnuda de presentes o futuros, tan solo revestida del pasado aún teniéndoos.


martes, 29 de octubre de 2013

Contra malas hierbas...

Nacieron rastrojos.
Desde lo profundo se oye el gorgoteo
del matojo insano, de la mala hierba
arrastrándose entre las entrañas.
¿Cómo hallar la forma de talar
su ímpetu, su avance dañino, 
cercenarla toda antes de arribar?

Meterse en la cama, taparse hasta el cuello
debajo las sábanas prendiendo un gran fuego.
Primero la chispa dándole comienzo
por entre los dedos, bajo el firmamento
de sedosa piel, con algún ungüento
que prenda la mecha de una lumbre
dulce erizando el vello.

Frotar delicado en el ahuecado
de las palmas, manos por doquier.
 El chisporroteo prendido en los ojos
exentos de enojos, al fin abocados
 a verla crecer hecha llamarada.

Y una vez extinta la hoguera,
quemada la extirpe de la enredadera
que pérfida daña, hacerse débil humareda.
Contra malas hierbas, esta solución:
Abrasarlas con pura pasión...




sábado, 26 de octubre de 2013

Algo así como esperanza...

Míralo. 
Allá donde el sol ganó un residuo a la bruma,
 en medio del bosque del desconcierto, bajo umbrosos sentires,
 late un germen plácido acomodado en el único lugar donde nadie llega salvo uno mismo.
Ahí, exiliado el entorno del núcleo, esperar se desvanezca la neblina...

miércoles, 23 de octubre de 2013

Mi admirada....

Admiro la noche como admiro el sueño venido de arpíos insomnios. Me extasía ese tutelar buscando vestigios de diurnidad, su peregrinaje en pos de un murmullo ajeno al sonido de ese silencioso y selvático oscuro, de esa opacidad tan solo truncada por las diminutas, empero radiantes, estrellas.
Jugar, mirarlas a ellas, inventar ser parte de un conjunto de joyas colgantes y hasta refulgir de entre las tinieblas que a veces nos densan con alevosía.
El halo que viste la esfera plateada, no es, sino nuestro afán de indagar más lejos, como en los espejos...
¿No te han dado ganas de mirar detrás o mejor muy dentro por ver si en verdad es esa tu imagen o un clon viviendo mundo paralelo?
Admiro la noche como admiro el sueño al fin arribado, puesto en pedestal sobre la almohada, tras ojos cansados, ajado su entorno de tanto esperar.


domingo, 20 de octubre de 2013

Cuando se encrespa mi oleaje...

Brinco de la lágrima al mar hasta hacerme aguacero...
Un charco anega este instante en el que navego por una marejada de recuerdos...La Zarzamora
Y recorro tu cuerpo y allí quisiera hacerme laguna, quedarme. Saudades8
Caigo sobre tu cuerpo llenándolo de deseo. Tracy
y en ese Aguacero me acarician Miradas de pura Vida que evaporan
 mi Liquidez en cascadas de Solidez de Esperanza y brillante Luz.. Pedro Luis López Pérez
Lluego del aguacero sale el sol. Marilin Recio
Descender como afluente hasta el origen que me reclama. Trini Reina

La nieve consolida nuestro invierno. Noelplebeyo
Para anudar tu molécula de agua a la mía.Francisco Espada
hasta hacerme ola, tempestad para tener tu barco amarrado a mi puerto...marinero. José Antonio
Y correr como río de sentimientos por las calles de tu silencio....Majecarmu
Mejor sea mi corazón quien guíe mis pasos. Toro Salvaje
Mientras tú, bajo el paraguas, cobijas otros besos y otra compañía. Nómada Planetario
ERES RÍO, siempre distinto...Elsa Tenca Mariani

El agua salobre acabará por inundar mi cuarto o es que sueño...Leticia
Y soy lluvia torrentosa
que arrastra furiosa
los hilos retorcidos 
de una memoria desgastada,
las horas muertas 
después del último beso
                                      en una copa de Bohemia. Gustavo Figueroa V.

Espero ilusionada que llegue el estímulo que me transforme en cascada 
y pueda abrazarte cuando te encuentre en el río. Kasioles
Todo río que se frena con un dique, tarde o temprano se vuelve tsunami. Sil
Y cada gota recorre la curva más bonita de tu cuerpo. Lifeliveliving
Siento el cielo. María
y se desvanecen suspiros en un interminable desvelo;
y se se amalgama una pléyade de emociones en un agonizante te quiero. Juan Pardo

...Caliente y salobre, intentando empapar con ellas tus besos. Yeste Lima
.que moje la debilidad de nuestros sentimientos. José Manuel
reforzados, por una ola de pasión incontrolable. Ion Laos
y así, sin nada más, tengo frío. Spaghetti

Llueve desde abajo, desde el corazón
 para esperarte y llevarte a la mar. Ana Hernández Guimerá

Brinco de la lágrima al mar
hasta hacerme aguacero,
brinco de la lágrima al mar
hasta ser muro imposible
de penetrar, llover tan fuerte que
nada ni nadie pueda nunca saber
quien habita aquí...
aquí adentro donde
muero una y otra vez,
abrazado a mi playa eterna.

Brinco de la lágrima al mar
hasta hacerme aguacero,
hasta decirte mirándote
con lengua de acero que nunca
nadie pudo fundir mi miedo
como tú... como tú...

Brinco de la lágrima al mar
y en él me quedo, exhausto y náufrago y temblando desnudo sin saber si quien flota
soy yo...
o son tus olas,
tus olas de fuego.
Y brinco de la lágrima al mar. Ximo Segarra- Acapu

Me disperso en la brisa y su viento, el propósito es el cielo...Aristos Veyrud
y retorno por el río a tus ojos para contemplar la luz de tu paisaje, ya en calma... Julie Sopetrán
Y fundirme con la ternura honda y profunda del agua...Sneyder C.


*No se me ocurría nada, mi mente era débil riachuelo, hasta que llegasteis vosotr@@s e hicisteis marejada de versos...
Millón de gracias, millón de besos. Os ha quedado un precioso bordado de espumas; las vuestras.

Unas palabras profundas...

Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal,

hay un lugar.

Nos vemos ahí.

Cuando el alma yace sobre la yerba.

El mundo esta demasiado lleno para hablar de él.

Las ideas, el lenguaje, incluso la frase 'cada uno'

No tienen sentido.



"Yalal ad-Din Muhammad Rumi"
















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