Todo son amapolas...

Veo campos de amapolas con sus trajes rojos llenándolo todo. La visión me produce tristeza, desasosiego irritante. Al mirarlas, por alguna infeliz razón, en este presente confuso, me atemoriza  su sanguinolenta presencia.

Ábreme la puerta, le digo, que no quiero vivir aquí. Me apeo de esta vida infame donde como una plaga devastadora los sentimientos se van por el sumidero.

Ábreme, le repito, que sentirme parte de este maremoto  de agravios hastía mi alma ya de por sí dolorida. Necesito bajarme de este tren de incierto destino, de nulas paradas en el interior y muchas en el descontento, la desolación, la desidia, el ultraje y la crueldad.

Ábreme, insisto, o en el primer campo de soles  que surja como un milagro…me tiro.

No me responde. Se niega a abrirme. Me obliga a mirar por la ventanilla con un gesto brusco en mi mejilla, ahora enrojecida. Veo un paisaje tenebroso con montones de seres oscuros cuyos ojos proyectan una luz cegadora que imprime un desconsuelo profundo. Una desoladora tristeza asoma a mi rostro viendo sus dientes de luna dando chasquidos al masticar una nada densa e insípida como la misma palabra que la alberga.

El tren de mi vida tiene asideros. Aferro mis manos evitando el mareo de saberme  banal   frente al injusto paisaje que rodea a esas gentes. Al fin tomo conciencia del peso de mi culpabilidad cayendo sobre mis hombros haciéndome sentir la bajeza de mi egocentrismo.  Me siento vacía, tanto como el que ocupa sus bocas.

Ábreme, musito, que quiero unir mi pena a la suya y hacer una vastedad de penas que asole los edificios del alma de todos los que la posean, de aquellos que aún conserven un atisbo de cordura.

Ábreme, que…

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Todos los campos son de amapolas...