Ruego inútil

A ti, sí, te ruego, te imploro, te suplico.

 ¿Qué más da la palabra a utilizar?

Yo sé tu cometido.

Naciste como puerta de dos mundos

y en un impasse me colaste en uno.

¿Qué momento harás crucial?

Sobre ti el peso de horadar...

Oteas cual vigía en busca del indicio.

Cerrarás la puerta que me abriste.

Meollo de mi amor...

¿Cómo decirte?

Elijas cuando elijas que he

 de transitar, serás inoportuno.

No digo más.

Incógnita

Cuadro de Duy Huynh

Últimamente:

No sabía si ascendía o había bajado

de un limbo que no vio.

Ignoraba si era invierno o mes de abril

e incluso desconocía su color.

Se advertía, eso sí.

Y nada más cerciorarse... se olvidó.

A pesar de transitorio...

Cuando vienes desaliento a desvestirme 

con tus manos de gárgola de piedra,

siento mi piel endurecida, certeramente gélida.

Abres una oquedad en la alegría, enturbias 

el fogaje que me mora restándole calor.

Pesadumbre inaudita que impeles

al agua de mis ojos haciéndola saltar

como una ola tras las pestañas que tiritan

mientras todos mis poros erosionan cual géiseres

convirtiéndose en erizos espasmódicos.

Instante trágico a pesar de transitorio...

¿Qué hacer para evitar tus manos de sastre

detestable clavando sus punzadas?

Nada.

El plasma de mi cuerpo pugnará

por irrigar, seguir viajando por las venas

y llegar al pálpito vital, bastión inquebrantable

de mi vida, regente sin igual con armas

esenciales con las que ahuyentará

el pétreo costureo del pesar.

Fotografía de Francesca Woodman

Mmmmmm

Observo el detalle de tu humear incitando al beso

y noto en descenso de la comisura una levedad 

acuática y libre que desesperada busca

 la manera de poder besar la lisura ardiente

de tu recipiente...y beber, beberte todo sin dejar

caer ni una sola gota, ¡pobre de mi si te dejo enfriar!

Se le perdería un adarme mágico a mi despertar.

Me llamas siseante y voy en revuelo.

Tu calor arriba a mi orilla ansiosa,

me besas la boca, llegas a la gruta,

tomas el descenso y en tu descender

vas besuqueando, avivas el sueño

que se despereza al fin despertando 

tras el ritual.

Apasionante

Es apasionante, casi delirante ver

 desenredarse las cavilaciones y verlas migrar.

Enmarañan bajo los cabellos

todas mis neuronas, alguna en despiste.

Las une, las ala, incita sus ganas 

de hacerse neuritas para emisionar.

Yo las siento globos que ondearon bajo por el corazón.

Las creo nadar en la linfa mía mudándose el gris

a rojo, rojo neuronal. Es un color nuevo, digo sin resuello,

mientras pienso y pienso cómo madurar esa

 algarabía en lucha vivaz por salir de mi.

¡Oh color vehemente enredado

 siempre al vocablo amar!

Pícaras neuronas, travieso pensar...

¿Mudasteis el gris para seducir un latido ajeno?

Venís enredando, casi delirando, 

siempre deseando viajar y viajar.

"Poentos"

Remolinos de papel son mis manos.

Indagan el pensamiento en busca

de ese telar en el que poder tejer

tal vez poemas o cuentos.

"Poentos" es lo que harás.

-Me dice desde el adentro

ese duende creador

incapaz de estarse quieto-

Tomo la hoja, la observo.

Toco el teclado, lo siento.

Lo que escribo, ¿qué es?

No son poemas o cuentos.

Son versos sin rimar.

No se les puede llamar soneto, ni décima

ni lira, ni oda, ni tan siquiera quinteto.

Tiene razón ese espectro que reside en mi interior...

Mis letras siempre serán pliegos de formas irregulares

que con amor nadarán por aguas indefinidas

sin una rima especial....

"Poentos" son y serán.

Contarán poetizando.

En poemas contarán.

No quiero.

Fotografía surrealista de Sarolta Bán

No quiero inventar.

En el pensamiento bullen las ideas,

salen a crear una y otra vez.

Maúlla la mente tras el ronroneo

de felicidad de ver esparcidas

letras y más letras.

Las voy a dejar en el lecho

suave de la inadvertencia.

Que duerman.

Que duerman.

De sueño y de flor

Hoy soñé con lunas.

Muchas y ninguna.

Era tal la oscuridad en la noche aciaga

que aún sabiéndola no podía admirar

su tez plateada.

Recuerdo el aroma de azahar.

Cayeron mis párpados e inhalé profundo.

La magia se obró en aquella noche ya de primavera.

Subí la escalera de la fantasía, tomé las estrellas

que allí se escondían, en el cielo negro.

Las tomé cual si fueran flores para algún jarrón

y las esculpí con gran devoción de una en una

hasta modelar miriada de lunas.

Las dejé al oreo para luego unir su luz fulgurante.

En un veo y no veo, mientras inspiraba,

brotó ella del cielo para mi mirar.

Su sonrisa, sus ojos de gata, su felicidad,

rompieron la noche.

El sueño partió.

Bajo de mi almohada dormía una flor.

Al árbol...

Al árbol latidos.

Todos.

Hasta los dormidos.

Los que tienen alas.

Los que no las hallan.

Que pendan.

Que latan sin dejar 

caer una pulsación.

En esta arboleda falta mucho amor.

No seré...

Imagino una horda de gusanos dándose un festín

sobre el ropaje de mi alma...

Y no puedo.

No quiero.

Niego y reniego.

Quiero ser mil pavesas del incendio de mi cuerpo.

Partículas peculiares. 

Mías.

De mi o lo que fui consiguiendo 

al fin la manera de volar.

Entre el mar y el cielo confundirme

hasta que sus azules me absorban.

Un día ola meciéndome sola.

Un día nube en la que flotar.

Lluvia, viento, sol, pez, alga, rumor...

Perfume primaveral u otoño de hojas

donde mis vestigios puedan dormitar.

Notar mariposas en mi eternidad 

pintadas de azul como en acuarela

donde la remera de la infinitud

maneje la barca que mi esencia anhela.