De queuntos y peosías...

Quiso escribir un cuento.

Y escribió un queunto.

Quería escribir poesía.

Y escribió peosía.

Observó detenida aquellos

inventos cual vástagos

inesperados, sorprendentes

tras noches y días de soñarlos

tan distintos. Decidió amarlos ya 

que al fin eran suyos, nacieron del 

pensamiento y de algo más de allá

adentro donde germina furtivo

un esperma sentimiento 

venido tras un acto de amor

sin dueño, solapado al albedrío.

Hmmmm...

Queunto era alegre, no sabía de descontentos,

resquemores o silencios y además,

 rimaba con ciento.

Peosía era cual una peonía brotando

siempre a destiempo, un asomo de silencio

en medio de marabunta, algo así como

un desierto, cisura en el alma mía.

¿Cómo no amar lo imperfecto,

el amor en absoluto, total, 

resoluto, de este afecto filial?

¿Hay lugar para el dudar?

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*Clickad en queunto y peosía para ver otras imágenes, si os apetece, claro. Es un caprichito mío, nada más.
:D

Cual ave fénix...

En el óbito del beso, en ese cenit final donde
las lenguas exánimes creen no poder ya más,
es cuando el ósculo aviva, cual inextinguido fuego,
el deseo de besar cada porción de materia
que no quede por quemar...

Todo o nada...

Echaré sobre mi hombro el sueño que tuve ayer.

Una bagatela más en la bolsa del querer.

El antes será después y aún erizada la piel,

daré la espalda al pasado.

No habrá miradas atrás.

Tras de mí, unas líneas tatuadas en el dorso

de mi haz donde se podrá leer:

Ahora nada todo es.

Y todo...por un perfume.

Aquel día, se regaló un perfume. No era nada especial. Tan solo amaba los efluvios olorosos.

Adoraba destapar el recipiente y sentir el embriagador aroma esparciéndose por doquier.

Abrirlo, era iniciar un viaje al elucubrar, a dejarse llevar por los entresijos de su mente. Pensar, por ejemplo, en esos regalos a los que daba por llamar: vestidos para la ocasión

Fragancias envasadas; cajetitas de bombones, joyas encadenadas o engarzadas a las que encadenarse o engarzarse, cenas exóticas o de gourmets, viajes que prenden la mirada y dejan huella en el corazón e incluso, aunque más escasamente, libros.

Se imaginó el hecho de poder ofrecer otro tipo de obsequios, otros para nada comunes, probablemente incomprendidos y menospreciados...

Cuarenta de mayos o febrerillos locos, burros pequeños e imparables, ovejas desparejadas o abriles secos. Miradas a quienes haces el bien, cien pájaros tras soltar uno o siembras de tempestades. 

Todo esto por citar ejemplos descabellados que sin saberlo, se nos adhieren por muy disparatados que nos resulten. Presentes sin presencia; esencias del vivir imperceptibles e inapreciables, atavíos para las desnudeces del alma...

Rojo.

Atrás queda el sueño.

Por entre lo oscuro una tenue

luz despierta 

los

huesos.

Los labios se abren 

como fruta roja dejando

escapar uno

de

esos

besos...

El río de la sangre hierve

sobre el lecho cuando

de repente y de

un

rojo

intenso

se hace vestido en mi desnudez.

Demudada, ciega, me desdoblo

y siento como se me adhiere

toda

esta

pasión 

que alarga mis manos como 

dos sarmientos buscando tu cuerpo.

Ideas intemporales...

¿En qué momento se desató el reloj de las horas?

Sólo recuerdo el escalofrío de la piel,

la levedad de las ideas, el eco de los suspiros

transitando en libertad a mi alrededor.

Algún instante pareció precario,

dubitativo ante el aislamiento,

proclive a la atadura sempiterna!

Mas...No. 

No hubo lugar a la recalcitrante idea

de volver al yugo de la clepsidra acechante.

Por un tiempo sin tiempo los amarres

desparecieron socavando el infinito...

Revuelo...

Me conmueve ese rumor de pájaros merodeando
en mi pecho como bandada de ceñidos sentires
en búsqueda del nido que arrope su extravío.
Estrépito de vuelo donde alas inquietas
rozan errantes todo ramaje invisible...

Fotgrafía de Amy Judd