Suspiros vagos.

No son haikus, no son poesía. Son,como siempre digo...

Suspiros

Hoy vagos,perezosos,desinspirados, desinteresados...

¡Qué sé yo!

*

Canta el pájaro en la ventana

Duerme la noche en mi almohada.

Ríe la luna atorada entre luceros

Exhala el frío su aliento gélido
Tras el cristal sueño que sueño

Las estrellas no tienen brillo

Se adormece mi mente

Aletean mis pestañas

Picotea el invierno los pasos del otoño

Hay charcos  de espejo en la mañana

Tiritan los árboles desnudos

Caen las hojas en busca de morada

No hay calor en las entrañas

Tomo un café humeante

Leo el periódico lloroso

Pinto las horas.

Se entumecen mis dedos

Escribo entre acuarelas.

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"Esto sí que es poesía"

A la pereza,(sólo un bostezo)

*

¡Oh, qué lindo en poltrona dilatada
reposar una hora, y otra hora!
Comer, holgar..., ¡Qué vida encantadora,
sin ser de nadie y sin pensar en nada!

¡Salve, oh Pereza! En tu macizo templo
ya, tendido a la larga, me acomodo.
De tus graves alumnos el ejemplo
*
Manuel Bretón de los Herreros.

Cautiva, siempre presa...

Oteo con mal llamado disimulo,  aquellas sutilezas manifiestas. No importa el color de su vestido o la grandeza de su entorno.

Sí me importa su riqueza.

Advierto en pleno regocijo reflexivo  si es afectación  o simulacro aquello que aparenta quien ostenta esos  portentos  vivarachos.

Y pienso…

Tal vez sea  una coraza que se yergue en la bajura de sus cejas.

El caso es  que cautiva; siempre presa de unos ojos que me miran, me dejo seducir por sus palabras sin sonido y con textura.

Verdes o azules, de tierra o de negrura y siempre ambivalentes, me gusta entablar conversación con las miradas de las gentes.

Mis labios puede ser que no cesen de trotar por el léxico común, mas éstas mis pupilas sumergen sus diabluras en ese otro  glosario enriquecido y menos evidente.

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Fanales misteriosos, son para mí los ojos.

El ocaso...

Amor…ya se hizo tarde.

¿No ves las luces tenues a punto de extinguirse?

No importa que queden mil senderos por descubrir.

Llegamos al ocaso en el paisaje de nuestra álgida existencia.

Pero…
Amor, las cosas bellas también tienen final.

Comenzamos a escribirlo desde el mismo instante del encuentro.

¿Ignorándolo?

No.
Supimos más pronto que tarde lo etéreo que era esto.

Quizá porque jamás fue tuyo y mío.
Tal vez por el exceso de ser tan solo nuestro.
Fue  más un argumento, un guión de triste desenlace.

       *

          *

             *

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 Amor, ya sólo queda titilando

 el rescoldo de esa llama exigua y moribunda

que es mi alma.