Cúmulo...

Seca.

 Así me encuentro a veces, 

deshumedecida y tortuosa
como raíz que fuese retorciéndose
en las manos del tiempo.
Apática.
Desvencijada como ventana
abandonada al salitre y la perpetua
 visión del horizonte.
Cobarde.
Ante  una muralla invencible
cuyos bastiones rozan el sol
dejándome a la sombra.
Mustia.
Notando desprenderse el rocío
de mis pétalos como lágrimas
furtivas de mí en mí.
Ausente.
Y el volumen de mi ausencia
ensancha el huérfano
habitáculo de mi esternón.
Sin embargo...
Pausada.
Advirtiendo el aleteo
de pájaros a mi espalda
picoteando simientes.
Jovial.
Sintiendo la emoción
de la vigía en alta mar
surcando nuevos bríos...

Obra del autor, Roig Heredia

Sin gravedad...

En ocasiones, no sé si voy ...

Imagen de Nikolay Tikhomirov

O me dejo ir.

Historia de vida.

En los días fríos de este invierno extraño, acecha  la nostalgia del estío.
Aquellos deshaceres, las horas deslizándose suaves, sigilosas, colándose
apacibles entre las rendijas del sol en plenitud.
Tumbada a la sombra, lectura entre las manos; los pájaros cuidando del jardín.
Recuerdo la blanca mariposa volando torpemente en la ventana.
La niña la miraba y preguntaba sin cesar:
¿Qué es lo que le pasa, mamá?
Icé mis piernas de su lasa compostura abriendo bien los ojos.

La pobre...parece moribunda, no sé muy bien por qué.

Me miraste. Te miré.

Tú, la niña y yo mujer, unidas en asombro doloroso.

Un nimio, tal vez insignificante detalle de la vida,

y sin embargo...

Que hecho tan cruel.

Murió la mariposa en tu manita, bajo una honda pena

en tu mirar.

Yo creaba ya un tejido de consuelos, vistiéndolos de suave terciopelo

en un intento de abrigar el duelo del momento.

Juntas la iremos a enterrar.

Creerán que estamos locas, mamá...

¿Qué importa lo que crean?

¿Tú crees que es locura sentir pena,

 o solidaridad, ya sea con otro ser,
sea flor, manzana,

pulsera o mariposa?
Si están aquí, si se cruzan en nuestro camino

pasan a ser ya cosa nuestra,
el trato que les demos, nos hará ser, no solo estar.

Yo quiero ser, ¿y tú?

También, mamá.

Ahí, junto al espliego, debajo del rosal,
descansan sus alitas de volar.