Ser o sentirse.

Hubo una vez un pájaro  apostado en mi ventana. Me miraba. Lo miraba. Comenzó con sus trinos una tarde cualquiera, acudió a mi regazo una mañana feliz y quedó dormido en la cuna de mis manos.

Lo arrullé como a un sueño hecho realidad. Colmé de mimos sus alas, alisé sus plumas, tejí sus desvelos haciéndole una colcha mullida para sus  ilusiones, deslicé poemas entre sus patas, abrillanté su pico con besos nuevos inventados para él.

Fuimos tanto el uno para el otro, que acabé confundida no sabiendo dónde acababa yo y comenzaba él  o viceversa.

Diluimos instantes de vendavales en caldo de buen olvido, dándole sorbos pequeños para saborear nuestro a solas. Dibujamos vuelos imposibles debido a la carencia de mis alas, pero él, en su altruismo, me prestaba las suyas y aun sin moverme, surcábamos altos cielos de amaneceres de días, planeábamos a ras del suelo en noches consteladas y traviesas en las que las horas hacíamos tránsfugas.

Como ave libre que era, se hacía eco en la lejanía del horizonte, para volver por el mismo hasta mis manos abiertas.

Siempre lo esperé como se espera la felicidad…

Con impaciencia.

Un día, sin embargo, se hizo ausencia permanente. El cielo palideció persiguiendo su vuelo dejando tras de sí, una  estela  de ida impenetrable.

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