Poesía.

Cuando tu trémula caricia me envuelve,

soy al fin ese cisne del cuento...

De nadas llenándome toda.

Que silencio me envuelve; como acoge mi seno apoderándose limpiamente de él, haciéndome creer que vuela raudo, al galope el corazón, y no es verdad, camina lento, amortiguado el paso, como en recreo. Lo hace mientras miro aquellas fotos de tantas veces vistas, memorizadas.

La nada que fue eco de algún conjunto extenso o menos de sílabas acordes, ahora mismo es nada.

Una página en blanco donde estoy ubicada, como en medio, un jueves de semana soy en este momento de ternura. Confecciono ramilletes de recuerdos y para ello no me hacen falta manos ni movimiento alguno.

Aquí, la nívea soledad  es la amiga fiel a la que adoro por ser la que sin ser, está cuando deseo, también cuando se impone la detesto, lo confieso, pero no es ahora momento de hablar de aversiones, sí de te quieros, de aquellos cuantos dije, os digo enmudecida y aún siento en barboteo a lomos de este alazán mío que sigue siendo vuestro. En esta cana, filamento de pensares, nado en la nada a contrapelo, desnuda de presentes o futuros, tan solo revestida del pasado aún teniéndoos.

Contra malas hierbas...

Nacieron rastrojos.

Desde lo profundo se oye el gorgoteo

del matojo insano, de la mala hierba

arrastrándose entre las entrañas.

¿Cómo hallar la forma de talar

su ímpetu, su avance dañino, 

cercenarla toda antes de arribar?

Meterse en la cama, taparse hasta el cuello

debajo las sábanas prendiendo un gran fuego.

Primero la chispa dándole comienzo

por entre los dedos, bajo el firmamento

de sedosa piel, con algún ungüento

que prenda la mecha de una lumbre

dulce erizando el vello.

Frotar delicado en el ahuecado

de las palmas, manos por doquier.

 El chisporroteo prendido en los ojos

exentos de enojos, al fin abocados

 a verla crecer hecha llamarada.

Y una vez extinta la hoguera,

quemada la extirpe de la enredadera

que pérfida daña, hacerse débil humareda.

Contra malas hierbas, esta solución:

Abrasarlas con pura pasión...