De níveos aleteos introspectivos, o limpieza profunda de lo interno...

Me basta una pluma, una pluma blanca de pureza intacta, de paz revestida.

Un momento calmo de esos escasos que osan venir dejando su estante,

donde se acumulan mustios y se van tornando muda polvareda.

Cuando vienen; llegan, van arracimándose como privilegios,

 premios de la vida, enseres  triunfantes, sentimientos

viejos que una vez no fueron sino nuevo instante de placer sublime

lejos de los ruidos, del tránsito infame de lo cotidiano desprovisto

 de lapso somnífero, de intimar balances hasta desnudarlos,

 separar lo bueno de las acritudes y tras lo exhaustivo

de la coyuntura, hacer la sutura de las cicatrices con hilo delgado,

fino alambre apenas visible y dejar al fin

que pase lo albo llenándolo todo, borrando colores,
 olores, sabores, percepciones

todas, siendo al fin la pluma, esa pluma blanca, 
la llave maestra que todo lo limpia
 hasta los salientes, esas puntilladas sobre los jirones,

que una vez incólumes, pulcros como nunca, echan a volar

con sus blancas alas, hasta ser de nuevo, acopio de momentos negros
prestos a lustrarse, a mudar a níveos, cuando

 osen venir dejando su estante e irse arracimando...