El cuervo

Picotea el cuervo una hora y otra.

Todo lo destroza en el laberinto

de los días, que acomodados en mi

espalda, aguijonea a su placer.

Mi corazón lo espanta con latidos persistentes

mientras los pies caminan en busca de 

una salida donde dar esquinazo

a su ansia devoradora.

Se intuye el paraíso a través

de lo tupido de los setos idénticos.

Lo uniforme del camino, desespera,

si no fuera por esos hilos de luz que 

atraviesan la espesura, se detienen

en el rostro, cosquillean el cabello

y dan calor a la piel.

Esa promesa de zafar el tiempo

-mi tiempo-

de su tenaz pico, es lo que hace

infatigables los pasos.

A lo lejos la abertura reluce como

oro bruñido por las manos de un

misterioso orfebre, y esa joya,

para mi tesón, es la más ansiada

por mi anhelo de ruptura ante

la monótona inercia.

*Estas letras, como siempre, intentando ser poema, no son sino una más de mis conversaciones

conmigo misma y la escasez de tiempo que me gobierna e impide visitaros más, de disfrutar

tanto con vuestras letras. Son, como siempre, letras derramadas desde mi adentro, en esta 

ocasión para pediros disculpas por no frecuentaros como debiera. Lo haré de a poquito; seguro.

Besos a tod@s e infinitas gracias a l@s que aún tenéis ganas de pasaros por  mi isla.