Timorato...

    Hay un pajarillo asustado en el alféizar
 de mis ojos, en este balcón al mundo,
 donde las imágenes se suceden

sin otro descanso que el dormir.

Temeroso quizá de lanzarse a ver

otras cosas distintas a lo conocido,

esa morada donde anida tras mis pupilas

permanece junto a mí a la espera

y la vastedad de mis pensamientos

hacen árbol para él; pero no uno joven,

aún menos, recién nacido, no,

hacen de mástil fuerte, bien engarzado

a las raíces del tiempo que he vivido.

Él, titila como una diminuta estrella lejana

perdida en la inmensidad del universo,

tembloroso también como una hoja otoñal.

Se aviene a dar unos pasitos con sus patitas

de alambre,delante de mis ojos abiertos

 hacia un avance definido, breve, 
apenas perceptible y sin embargo,

lo siente como acto heroico ante su

no enarbolada cobardía, que yo, como cobijo

que soy de su presencia, advierto notoriamente...

Decido ponerle nombre a este timorato
 tan querido como desubicado.

Lo llamo al fin sin pompa ni boato:

Futuro.